Antes que eu me esqueça

2011-11-02T23:07:00.000-02:00

quando se anda em círculo

nunca se é bastante rápido

-Gessinger-

A autorização legal do ócio

2011-07-18T18:35:00.004-03:00

Férias... O tempo livre que não comporta culpa. Não há nada melhor do que a autorização legal do ócio, principalmente quando esse tempo está prestes a chegar ou nos seus primeiros dias, onde ainda parece que serão eternas as horas que se transformarão em desobrigação, na medida do possível, sempre. O que me é estranho, e nem deveria mais causar estranheza, é que esse ócio vem sempre na minha imaginação rodeado de planos que eu adoro ter, exclusivamente feitos para esses dias livres: ver muitos filmes do Woody Allen, tirar alguns livros da estante - poesia, romances, autores que gosto e outros que gostaria de conhecer, quem sabe acordar um dia bem cedinho, só porque não tenho a obrigação de acordar, e tomar um chimarrão sozinha em casa, eu e meus pensamentos; além do mais, poder assistir uma novela qualquer que eu nem acompanho, mas só para inundar a casa por aquele som de Tv conhecido dos fins de tarde da adolescência, onde mãe e outros da família perambulavam pela casa. Porém, o que acontece nesses dias que faz com que esses planos não se concretizem? Ao menos da maneira que eu gostaria, desse jeitinho descrito pela imaginação. Parece que me tomo por certa dispersão e quando vejo, já é noite, o dia já se foi e quando se viu, está na metade do tempo e provavelmente na próxima tomada de consciência acabou a autorização para o livre arbítrio das horas. Quase que entendo quando começo a analisar melhor essa história, é que até mesmo os momentos de prazer acabam entrando numa espécie de planejamento, talvez não estejamos mesmo sabendo lidar com o tempo livre. Passamos de um extremo de atividades a uma perplexidade estranha diante de um ou vários dias que passam a servir unicamente à nossa vontade. Não creio que seja certo diminuir a importância da dispersão, ela também nos faz falta, porém, não posso aceitar aquela máxima de que, quando se torna possível, já não se atribui mais o mesmo valor. Talvez o que esteja faltando seja um compromisso, sim, terei de usar essa palavra, para com as nossas vontades, levá-las a sério e até, por que não, bater ponto no universo das nossas pequenas satisfações.

Prelúdios -

2011-06-25T19:12:00.004-03:00

Intensos para os desmemoriados do amor

(Hilda Hilst)

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca

Austera. Toma-me AGORA, ANTES

Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes

Da morte, amor, da minha morte, toma-me

Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute

Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome

Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento,

Um sol de diamante alimentando o ventre,

O leite da tua carne, a minha

Fugidia.

E sobre nós este tempo futuro urdindo

Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida

A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jogo novo.

Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,

Antes do muro, antes da terra, devo

Devo gritar a minha palavra, uma encantada

Ilharga

Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar

Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo

Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

Tateio. A fronte. O braço. O ombro.

O fundo sortilégio da omoplata.

Matéria-menina a tua fronte e eu

Madurez, ausência nos teus claros

Guardados.

Ai, ai de mim. Enquanto caminhas

Em lúcida altivez, eu já sou o passado.

Esta fronte que é minha, prodigiosa

De núpcias e caminho

É tão diversa da tua fronte descuidada.

Tateio. E a um só tempo vivo

E vou morrendo. Entre terra e água

Meu existir anfíbio. Passeia

Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:

Noturno girassol. Rama secreta.

(...)

Caminho

2011-04-16T21:09:00.004-03:00

Não desistiremos de explorar
E o fim de toda a nossa exploração
Será chegarmos ao lugar de onde
partimos
E conhecer o lugar pela primeira vez.

T.S. Eliot

Sobre uma fina casca de gelo

2011-01-24T14:04:00.005-02:00

Como diz a tradição dos monges antigos, você vai para o deserto para entrar em contato com seus próprios demônios, olha aí a idéia do auto-conhecimento. Não existe nenhuma forma de auto-conhecimento a sério se você não entra em contato com seus demônios. Se você acha que não tem demônios é porque não tem nem um milímetro de auto-conhecimento porque o processo de auto-conhecimento é sempre um mergulho nos próprios demônios.

O filósofo americano do século XIX chamado Emerson fala assim (…) que a época que ele vivia era uma época em que a vida, o mundo e a sociedade se transformou numa espécie de lago congelado. Esse lago congelado tem uma fina casca de gelo sobre ele e o que a gente faz é deslizar sobre essa fina casca de gelo (…). Quando você está deslizando sobre uma fina casca de gelo se você andar devagar você morre, se você parar o chão racha.
O que o autor queria dizer é que o mundo que a gente vive demanda de você tamanha agilidade, tamanha aceleração, tamanha leveza, tamanha superficialidade que qualquer profundidade pode colocar sua vida em risco. (…) Deslizar pelo lago congelado demanda de você uma agilidade cada vez maior, uma competência cada vez maior, uma eficácia cada vez maior. E se você não fizer esse movimento na realidade o chão racha e você cai no lago congelado.

(…) Como você pode sobreviver deslizando continuamente sobre um lago congelado? (…) Uma das únicas chances que você tem de pensar sério nas coisas e passar a ter consciência é quando simplesmente você cansa de fazer o jogo. A consciência estaria associada a possibilidade que você tem de parar de fazer o jogo e correr o risco de diminuir a velocidade. E se você diminui a velocidade, você corre evidentemente o risco do chão rachar e no momento que o chão racha é aí que você pode ter a experiência da vertigem que acontece no devir do auto-conhecimento.

Luiz Felipe Pondé

Feito bailarina

2011-01-22T12:55:00.004-02:00

Quero ficar no teu corpo
Feito tatuagem
Que é prá te dar coragem
Prá seguir viagem
Quando a noite vem...

E também prá me perpetuar
Em tua escrava
Que você pega, esfrega
Nega, mas não lava...

Quero brincar no teu corpo
Feito bailarina
Que logo se alucina
Salta e te ilumina
Quando a noite vem...

E nos músculos exaustos
Do teu braço
Repousar frouxa, murcha
Farta, morta de cansaço...

Quero pesar feito cruz
Nas tuas costas
Que te retalha em postas
Mas no fundo gostas
Quando a noite vem...

Quero ser a cicatriz
Risonha e corrosiva
Marcada a frio
Ferro e fogo
Em carne viva...

Corações de mãe, arpões
Sereias e serpentes
Que te rabiscam
O corpo todo
Mas não sentes...

(Tatuagem - Chico Buarque)

Por isso sonho

2011-01-14T22:53:00.003-02:00

"Eu não tenho nada pra dizer
Por isso digo
Eu não tenho muito o que perder
Por isso jogo
Eu não tenho hora pra morrer
Por isso sonho"

Rita Lee - Coisas da Vida

Receita de Drummond

2011-01-02T22:02:00.005-02:00

Para você ganhar belíssimo Ano Novo

cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido).

Para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior).

Novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens? passa telegramas?)

Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo.
Eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

(Carlos Drummond de Andrade - Receita de Ano Novo)

Selinho

2010-11-06T13:40:00.002-02:00

Selinho recebido da minha querida amiga (não só blogueira), Maria: http://marybackes.blogspot.com/
Obrigada!!!

Eis as regras inclusas no selo:

- Exibir a imagem do Selo no Blog
- Exibir o link do blog que você recebeu a indicação
- Escolher 05, 10, 15 ou 30 blogs para dar a indicação e avisá-los.

http://priscilarode.blogspot.com/
http://belborboleta.blogspot.com/
http://pocosdemim.blogspot.com/
http://encantaventos.blogspot.com/
http://nelmezzodelcammim.blogspot.com/

Para que haja mais

2010-10-29T19:15:00.003-02:00

Vivemos nossas vidas, fazemos nossas coisas, depois dormimos - é simples assim, comum assim. Alguns se atiram da janela, outros se afogam, tomam pílulas; muitos mais morrem em algum acidente; e a maioria de nós, a grande maioria, é devorada por alguma doença ou, quando temos muita sorte, pelo próprio tempo. Existe apenas isto como consolo: uma hora, em um momento ou outro, quando, apesar dos pesares todos, a vida parece explodir e nos dar tudo o que havíamos imaginado, ainda que qualquer um, exceto as crianças (e talvez até elas), saiba que a essa seguir-se-ão inevitavelmente muitas outras horas, bem mais penosas e difíceis. Mesmo assim, gostamos da cidade, da manhã, e torcemos, como não fazemos por nenhuma outra coisa, para que haja mais.

(Michael Cunningham - As Horas)

Da travessia

2010-10-15T21:26:00.004-03:00

Daqui a alguns anos você estará mais arrependido pelas coisas que não fez do que pelas que fez. Então solte suas amarras. Afaste-se do porto seguro. Agarre o vento em suas velas. Explore. Sonhe. Descubra.

Mark Twain

2010-09-17T22:15:00.002-03:00

Quando amo
Eu devoro
Todo o meu coração
Eu odeio
Eu adoro
Numa mesma oração

(Chico Buarque)

Sobre vida e viver

2010-09-13T21:14:00.003-03:00

Ah, contamos os anos e fazemos cortes aqui e ali e paramos e começamos e hesitamos entre essas opções. Mas quão inteiriço é tudo que nos sucede, e como tem parentesco uma coisa com outra, gerou a si mesma e cresce e é criada para se tornar ela mesma; e temos, no fundo, apenas que estar aí, mas simplesmente, mas insistentemente, tal como a Terra está aí, dizendo sim às estações, clara e escura e totalmente no espaço, não desejando repousar senão na rede de influências e forças onde as estrelas se sentem seguras. (Rilke)

Ah! Bruta flor

2010-09-06T11:55:00.005-03:00

(Foto: Sarah Moon)

Onde queres revólver, sou coqueiro
E onde queres dinheiro, sou paixão
Onde queres descanso, sou desejo
E onde sou só desejo, queres não
E onde não queres nada, nada falta
E onde voas bem alto, eu sou o chão
E onde pisas o chão, minha alma salta
E ganha liberdade na amplidão

Onde queres família, sou maluco
E onde queres romântico, burguês
Onde queres Leblon, sou Pernambuco
E onde queres eunuco, garanhão
Onde queres o sim e o não, talvez
E onde vês, eu não vislumbro razão
Onde o queres o lobo, eu sou o irmão
E onde queres cowboy, eu sou chinês

Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor

Onde queres o ato, eu sou o espírito
E onde queres ternura, eu sou tesão
Onde queres o livre, decassílabo
E onde buscas o anjo, sou mulher
Onde queres prazer, sou o que dói
E onde queres tortura, mansidão
Onde queres um lar, revolução
E onde queres bandido, sou herói

Eu queria querer-te amar o amor
Construir-nos dulcíssima prisão
Encontrar a mais justa adequação
Tudo métrica e rima e nunca dor
Mas a vida é real e de viés
E vê só que cilada o amor me armou
Eu te quero (e não queres) como sou
Não te quero (e não queres) como és

Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor

Onde queres comício, flipper-vídeo
E onde queres romance, rock’n roll
Onde queres a lua, eu sou o sol
E onde a pura natura, o inseticídio
Onde queres mistério, eu sou a luz
E onde queres um canto, o mundo inteiro
Onde queres quaresma, fevereiro
E onde queres coqueiro, eu sou obus

O quereres e o estares sempre a fim
Do que em mim é de mim tão desigual
Faz-me querer-te bem, querer-te mal
Bem a ti, mal ao quereres assim
Infinitivamente pessoal
E eu querendo querer-te sem ter fim
E, querendo-te, aprender o total
Do querer que há e do que não há em mim

O Quereres (Caetano Veloso)

O grito das feras

2010-09-02T21:14:00.009-03:00

(Eros e Psique)

"... Desta necessidade visceral da escrita, nos explica Marguerite Duras: "Não se pode escrever sem a força do corpo. É preciso ser mais forte do que si mesmo para abordar a escrita... o escrito é o grito das feras noturnas, de todos, de você e eu, o grito dos cães... Ela ainda se acha como no primeiro dia. Selvagem... É a selvageria anterior à vida"... Isto nos remete à criação freudiana do conceito de pulsão como território-limite, limite de continentes, terra e mar, corpo e linguagem, volúpia da carne e volúpia da alma, e mais ainda, ao conceito de pulsão na sua vertente quantitativa, como força, (Drang) "Uma medida de exigência de trabalho que é imposta ao psíquico em conseqüência de sua ligação ao corporal" e, mais além, aos conceitos de pulsão de vida e pulsão de morte, pulsão ligada ao pólo representacional e pulsão desligada, energia livre, a eterna antinomia de Eros e Thanatos."

( Trecho de "Poesia, Psicanálise e Ato Criativo: Uma Travessia Poética (1)" - Artigo de Marília Brandão L. Moraes - Link: http://www.cbp.org.br/index.htm )

a combater moinhos de vento...

2010-08-28T17:35:00.006-03:00

(foto: Mario Merege)

"Sou uma céptica que crê em tudo, uma desiludida cheia de ilusões, uma revoltada que aceita sorridente, todo o mal da vida, uma indiferente a transbordar de ternura. Grave e metódica até à mania, atenta a todas as sutilezas de um raciocínio claro e lúcido, não deixo, no entanto, de ser um D. Quixote fêmea a combater moinhos de vento, quimérica e fantástica, sempre enganada e sempre a pedir novas mentiras à vida, num dar de mim própria que não acaba, que não desfalece, que não cansa." (Florbela)

Sem solução

2010-08-24T21:45:00.007-03:00

(Foto: Sarah Moon)

"Me ajuda que hoje eu tenho certeza absoluta que já fui Pessoa ou VirginiaWoolf em outras vidas, e filósofo em tupi-guarani, enganado pelos búzios, pelas cartas, pelos astros, pelas fadas. Me puxa para fora deste túnel, me mostra o caminho para baixo da quaresmeira em flor que eu quero encontrar em seu tronco o lótus de mil pétalas do topo da minha cabeça tonta para sair de mim e respirar aliviado, e por um instante não ser mais eu que hoje não me suporto nem me perdôo de ser como sou, sem solução". (Caio Fernando Abreu)

Pedaço de mim

2010-08-16T20:44:00.017-03:00

Ao amar, ficamos fragmentados, e não divididos. Dividido é um homem ainda muito inteiro. Carpinejar

Ensaio do fotógrafo colombiano Juan Felipe Rubio - Escena de Amor Entre Parejas Anónimas (Cenas de Amor entre Casais Anônimos)

Pele para colocar por cima

2010-08-14T20:46:00.007-03:00

A minha dor eu sei resolver. Ainda que seja a custo alto, sei resolver. Pode ser com um calmante, um trabalho físico, um desabafo. Pode ser mexendo na horta, organizando as roupas no armário, limpando a casa, xingando Deus; eu sei resolver. Ainda que demore, resolvo.
O que não sei resolver é a dor do outro. Fico mudo, meu braço sobra, minha mão falta, minha boca treme algum vento sem força.
A dor do outro não se comunica. Não dá nem tira emprego.

A dor do outro me isola. Tento uma brecha para falar, mas sinto-me intruso, incômodo, solteiro. Como uma casa em reforma.
Toda dor só é compreensível no idioma da dor. Quem está de fora não entende, não tem razão, não alcança sentido. A dor não busca conselhos; a dor busca a pele para colocar por cima, busca cicatrizar a ferrugem e a maresia.
A dor do outro é pedalar com a respiração. Ela me desfalca, me devassa, me faz duvidar de que eu podia ter ouvido.
A dor do outro é a minha dor mais pessoal, porque é indiferente à minha própria dor.
A dor do outro é uma parada de ônibus sem ônibus por vir. Uma parada de ônibus para se sentar e não ir.
A dor do outro fica no lugar da dor, não suporta um passo além do círculo de sua lembrança fixa. A dor do outro tem a altura de um grito que não é dado para não desperdiçar a dor.
A dor do outro não ri, porque, séria, chega mais rápido ao seu fim.
A dor do outro não se empresta, é dor de osso, dor que não se enxerga de dia e nem de noite. [...]
A minha dor eu resolvo. A dor do outro não sei aonde colocar, onde me colocar. Faço como minha avó Elisa. Quando alguém recusava um abraço, ela pedia para devolvê-lo.
Devolver o abraço é a dor do outro.

(Fabrício Carpinejar - Pássaros comem na mão, do livro "O Amor Esquece de Começar")

Diários

2010-08-02T16:50:00.006-03:00

Desde sempre fui fascinada por diários, ainda mais quando me é dada a oportunidade de adentrar o universo particular de autores que gosto e que, anteriormente à esse mergulho íntimo, aprecio suas obras. De Susan Sontag não sou uma conhecedora de todas as suas obras, tive maior intimidade com "Diante da Dor dos Outros" de 2003. Livro que usei para meu tcc de Artes Visuais. Há poucos dias comecei a leitura de seus diários, publicado pelo seu filho após sua morte (em 2004). Impressionante os seus registros e o seu conhecimento, desde muito cedo nutrido por uma curiosidade (quase que obrigatória) pela literatura, arte, música, teatro, história, ciência; além de sua vida pessoal, amor, sexo, casamento, experiências... Ela começa seus registros aos quinze anos de idade. Fascinante acompanhar seus pensamentos e reflexões. Deixo aqui um trecho, dentre tantos que me chamaram a atenção.

Ela começa citando Rilke:

"...a grande questão hereditária: ...se estamos sempre inadequadamente apaixonados, inseguros em nossas decisões, e impotentes em face da morte, como é possível existir?"

Susan Sontag: Mesmo assim nós existimos, e confirmamos isso. Confirmamos a vida da volúpia. Mesmo assim existe mais. Não se escapa da sua verdadeira natureza que é animal, id, para uma consciência autotorturante e imposta exteriormente, superego, como Freud diria - mas sim o contrário, como diz Kierkegaard. [...] Acredito em algo mais do que a épica pessoal com o herói encadeando os fatos, em algo mais do que a minha própria vida: acima de múltiplas coisas espúrias e desesperos, existe liberdade e transcendência. Podemos conhecer mundos que não experimentamos, escolher uma resposta para a vida que nunca foi dada, criar uma interioridade absolutamente forte e fértil.
Mas como, quando podemos, instrumentar o fato da plenitude e amor? Temos de nos aventurar a algo mais do que a segurança da educação reflexiva. Se a "vida é uma forma vazia, um molde negativo, do qual todas as ranhuras e reentrâncias são sofrimento, desconsolo e as mais dolorosas descobertas, então a peça fundida que se obtém disso... é felicidade, consentimento - a mais perfeita e a mais certa bem-aventurança." Mas como teríamos de ser protegidos e resolvidos! E isso leva a arte exterior da gente para a morte, a loucura - ah, onde está a liberdade expansiva, a liberdade instrumental, a liberdade que não seja essa enorme posse do coração que é a morte?
(13/2/50 - SS tinha 18 anos)

tesouro macanudo - por Liniers

2010-08-01T14:46:00.005-03:00

O meu amor é Fera!

2010-07-29T16:41:00.007-03:00

De todas as formas de amor existentes, existe uma que chega a ser quase inexplicável, de tão simples que é... Um amor gratuito e manso, um amor cúmplice e amigo, um amor companheiro e fiel. Ela consegue estar no meu coração quanto mais compreendo seu jeito de ser, porque ela tem o seu, e não adianta interferir muito porque lá está ela, cheia de personalidade. Sabe ser metida, nas horas menos propícias para isso; não é lá muito sociável, acha que é a dona do mundo; além de ser ciumenta e no máximo, indiferente com uma criança entusiasmada que venha a acarinhá-la em seus passeios. Mas, enfim, personalidades à parte, ela também sabe ser um doce, quando vem aninhar-se em meu colo, quando pede para que eu corra atrás dela pela casa usando os mais diferente meios de chamar a atenção, quando dormimos abraçadas, fazemos palhaçadas, brigamos e voltamos a nos entender. Não sei utilizar palavras precisas para falar desse amor diário, cotidiano, que faz parte de mim... Mas sei que quem tem a graça de viver seus dias na experiência dessa troca sabe o que estou a dizer. É quase um milagre da vida, um presente divino, enfim, é uma parte bonita do amor... Amor insubstituível (como todo amor deve ser).

Ausência

2010-07-28T21:46:00.003-03:00

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Pasmo essencial

2010-07-23T19:30:00.004-03:00

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia; tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...

Alberto Caeiro em "O Guardador de Rebanhos"

Destinada à eternidade

2010-07-19T21:17:00.002-03:00

"Compreendi que a vida não é uma sonata que, para realizar sua beleza, tem de ser tocada até o fim.

Dei-me conta, ao contrário, de que a vida é um album de minissonatas.

Cada momento de beleza vivido e amado, por efêmero que seja, é uma experiência completa que está destinada à eternidade.

Um único momento de beleza e de amor justifica a vida inteira."

(Rubem Alves)

Poesia íntima

2010-07-16T21:35:00.009-03:00

O Mundo Anda Tão Complicado

(Legião Urbana - composição: Renato Russo)

Gosto de ver você dormir

Que nem criança com a boca aberta

O telefone chega sexta-feira

Aperto o passo por causa da garoa

Me empresta um par de meias

A gente chega na sessão das dez

Hoje eu acordo ao meio-dia

Amanhã é a sua vez

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver

O mundo anda tão complicado

Que hoje eu quero fazer tudo por você.

Temos que consertar o despertador

E separar todas as ferramentas

Que a mudança grande chegou

Com o fogão e a geladeira e a televisão

Não precisamos dormir no chão

Até que é bom, mas a cama chegou na terça

E na quinta chegou o som

Sempre faço mil coisas ao mesmo tempo

E até que é fácil acostumar-se com meu jeito

Agora que temos nossa casa é a chave que sempre esqueço

Vamos chamar nossos amigos

A gente faz uma feijoada

Esquece um pouco do trabalho

E fica de bate-papo

Temos a semana inteira pela frente

Você me conta como foi seu dia

E a gente diz um pro outro:

- Estou com sono, vamos dormir!

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver

O mundo anda tão complicado
Que hoje eu quero fazer tudo por você

Quero ouvir uma canção de amor

Que fale da minha situação

De quem deixou a segurança de seu mundo

Por amor

Som agudo do tempo

2010-07-13T21:27:00.007-03:00

As horas cantam em meus ouvidos
que querem ser suas
som agudo do tempo
No silêncio que me traz
a lembrança, a falta, o fechar dos olhos
a tua música não para de tocar

(Sheila Staudt)

Audácia

2010-07-05T16:09:00.005-03:00

Pensar é algo que certamente não se aprende; é a coisa mais compartilhada do mundo, a mais espontânea, a mais inorgânica. Mas aquela também da qual se é mais afastado. Pode-se desaprender a pensar: tudo concorre para isso. Entregar-se ao pensamento demanda até mesmo audácia quando tudo se opõe, e, em primeiro lugar, com muita frequência, a própria pessoa. Engajar-se ao pensamento reclama algum exercício, como esquecer os adjetivos que o apresentam como austero, árduo, repugnante, inerte, elitista, paralisante e de um tédio sem limites. Frustrar as artimanhas que fazem crer na separação entre o intelecto e o visceral, entre o pensamento e a emoção. Quando se consegue isso, é como se fosse a eterna salvação! E isso pode permitir a cada um tornar-se, para o bem ou para o mal, um habitante de pleno direito, autônomo, seja qual for seu estatuto. Não é de surpreender que isso não seja nem um pouco encorajado." (Viviane Forrester)

(Imagem: O Pensador - Auguste Rodin)

Música para uma saudade

2010-06-29T23:03:00.012-03:00

Lírica poesia para uma pequena sereia

Noiva do mar

Beleza sem fim

Pequena sereia

Pedaço de mim

Me sinto tão só

A te procurar

as ondas me dizem

Que vou te encontrar.

O meu navio

Navega no teu coração

Marés que vêm,

Marés que vão

O meu amor canto por ti

Para te encontrar

Meu doce lar

Meu litoral

O canto do mar

O encanto do sol

Sereia das lendas

Louca imensidão

Pureza do ar

Do meu coração

Corrente segura

Pra navegar

(Música de Gilberto Oliveira e Luis Mauro Vianna, sobre minha cidade natal, Rio Grande... A Noiva do Mar, pequena sereia, terra papareia... Pedaço de mim!)

Mais sonho

2010-06-28T19:41:00.007-03:00

(Foto: Bresson)

Se um tanto de sonho é perigoso, não é menos sonho que há de curá-lo, e sim mais sonho, todo o sonho. É preciso conhecer totalmente os nossos sonhos, para não sofrermos mais com eles. (Proust)

Exatidão

2010-06-27T19:42:00.005-03:00

(Foto: Los Angeles Times)

A Perfeição

O que me tranqüiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta.

O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete
não transborda nem uma fração de milímetro
além do tamanho de uma cabeça de alfinete.

Tudo o que existe é de uma grande exatidão.
Pena é que a maior parte do que existe
com essa exatidão
nos é tecnicamente invisível.

O bom é que a verdade chega a nós
como um sentido secreto das coisas.

Nós terminamos adivinhando, confusos,
a perfeição.

Clarice Lispector

"Tinta carmim, sobre mim..."

2010-06-26T20:25:00.014-03:00

(Toulouse Lautrec - La Toilette, 1889.)

O Fim no Começo

2010-06-16T20:42:00.008-03:00

A palavra cortada
na primeira sílaba.
A consoante esvanecida
sem que a língua atingisse o alvéolo.
O que jamais se esqueceria
pois nem principiou a ser lembrado.
O campo – havia, havia um campo?
irremediavelmente murcho em sombra
antes de imaginar-se a figura
de um campo.

A vida não chega a ser breve.

(Carlos Drummond de Andrade)

(Ilustração: Ana Catalina Betancourt)

Capricho do destino

2010-06-16T20:19:00.005-03:00

"Em todo amor há pelo menos dois seres, cada qual a grande incógnita na equação do outro. É isso que faz o amor parecer um capricho do destino - aquele futuro estranho e misterioso, impossível de ser descrito antecipadamente, que deve ser realizado ou protelado, acelerado ou interrompido. Amar significa abrir-se ao destino, a mais sublime de todas as condições humanas, em que o medo se funde ao regozijo num amálgama irreversível. Abrir-se ao destino significa, em última instância, admitir a liberdade no ser: aquela liberdade que se incorpora no Outro, o companheiro no amor."

Bauman - Amor Líquido

Bordas estreitas

2010-05-31T20:36:00.005-03:00

O coração tem bordas estreitas

E, feito o mar, se mensura

Por um poderoso baixo contínuo

E monotonia azul

Até que um furacão o seccione

E, enquanto descobre

Seu insuficiente espaço,

Aprende em convulsões

Que a calmaria é tão-só muralha

De intocada gaze:

A pressão de um instante a destrói,

Um questionamento a esgarça.

Emily Dickinson - Tradução de Ivo Bender

Com sua carne e o seu amor

2010-04-11T19:16:00.005-03:00

(Foto: Sarah Moon)

Eu quero ser possuída por você, pelo seu corpo,
pela sua proteção, pelo seu sangue.
Me ama!
Eu quero que você me ame e fique eternamente me amando dentro de mim.
Com sua carne e o seu amor.
Eternamente, infinitamente dentro de mim
me envolvendo, me decifrando, me consumindo, me revelando...
Como uma tarde dentro do elevador, no verão, voltando da praia
e você me abraçou e eu te abracei...
E quanto mais eu me entregava, mais nascia o meu desejo,
Mais sobrava só o desejo, e mais eu te queria sem palavras, sem pensamentos...
A vida inteira resumida só no desejo da tua boca dizendo o meu nome,
Da tua mão conduzindo a minha mão,
Do teu corpo revelando o meu corpo,
Como se o mundo fosse pela primeira vez,
Você o meu ponto de referência nessa cidade...

(José Vicente)

Mas se tu me cativas...

2010-04-02T19:40:00.004-03:00

Mas a raposa voltou à sua ideia.

- Minha vida é monótona. Eu caço as galinhas e os homens me caçam. Todas as galinhas se parecem e todos os homens se parecem também. E por isso eu me aborreço um pouco. Mas se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei um barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros passos me fazem entrar debaixo da terra. O teu me chamará para fora da toca, como se fosse música. E depois, olha! Vês, lá longe, os campos de trigo? Eu não como pão. O trigo para mim é inútil. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelos cor de ouro. Então será maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo que é dourado, fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento no trigo...

(Antoine de Saint-Exupéry)

Adorável

2010-03-08T10:35:00.007-03:00

Foram precisos muitos acasos, muitas coincidências surpreendentes ( e talvez muitas procuras), para que eu encontre a imagem que, entre mil, convém ao meu desejo. Eis um grande enigma do qual nunca terei a solução: por que desejo Esse? Por que o desejo por tanto tempo, languidamente? É ele inteiro que desejo (uma silhueta, uma forma, uma aparência)? Ou é apenas uma parte desse corpo? E nesse caso, o que, nesse corpo amado, tem tendência de fetiche em mim? Que porção, talvez incrivelmente pequena, que acidente? O corte de uma unha, um dente um pouquinho quebrado obliquamente, uma mecha, uma maneira de fumar afastando os dedos para falar? De todos esses relevos do corpo tenho vontade de dizer que são adoráveis. Adorável quer dizer: este é meu desejo, tanto que único: "É isso! É exatamente isso (que amo)!" No entanto, quanto mais experimento a especialidade do meu desejo, menos posso nomeá-la; à precisão do alvo corresponde um estremecimento do nome; o próprio do desejo não pode produzir senão um impróprio do enunciado: Deste fracasso da linguagem, só resta um vestígio: a palavra "adorável" (a boa tradução de "adorável" seria o ipse latino: é ele, é ele mesmo em pessoa).

(Roland Barthes - "Fragmentos de um Discurso Amoroso" - Foto: Bresson)

Beira-mar

2010-02-20T14:54:00.003-02:00

Dentro do mar tem rio...
Dentro de mim tem o quê?
Vento, raio, trovão
As águas do meu querer

Dentro do mar tem rio...
Lágrima, chuva, aguaceiro
Dentro do rio tem um terreiro
Dentro do terreiro tem o quê?

Dentro do raio trovão
E o raio logo se vê
Depois da dor se acende
Tua ausência na canção

Deságua em mim a paixão
No coração de um berreiro
Dentro de você o quê?
Chamas de amor em vão

Um mar de sim e de não
Dentro do mar tem rio
É calmaria e trovão
Dentro de mim tem o quê?

Dentro da dor a canção
Dentro do guerreiro flor
Dama de espada na mão
Dentro de mim tem você

Beira-mar
Beira-mar
Ê ê beiramar
Cheguei agora
Ê ê beira-mar
Beira-mar beira de rio
Ê ê beira-mar

(Maria Bethânia

Composição: Roberto Mendes/Capinan)

2010-02-17T21:01:00.004-02:00

Sutil

Ando deparando-me com borboletas
brancas asas, sutil farfalhar
simplesmente elas

Num mesmo dia, tantas
dançam e cruzam meu olhar
querem me dizer algo

Quem sabe não é minha alma
ali liberta
querendo me encontrar.

(Sheila Staudt)

Questão de sentir

2010-02-17T18:48:00.009-02:00

No desejo de compartilhar, reproduzo aqui um trecho do livro "Mulheres que correm com os Lobos" de Clarissa Pinkola Estés. Num contexto moderno, onde nada mais resta ao corpo do que sua redução a simples objeto de apreciação estética e motivo para que milhares de mulheres não se reconheçam em seus próprios corpos, penso ser de sublime beleza reflexiva as palavras que seguem, onde a visão do corpo é contemplada de uma forma rica e ampla. O texto ganha força na íntegra, levando em conta o contexto do livro, que poderia chamar assim, uma bíblia feminina. Um livro essencial! Para mulheres (e homens) carentes de alma!

"O corpo é um planeta. Ele é uma terra por si só. Como qualquer paisagem, ele é vulnerável ao excesso de construções, a ser retalhado em lotes, a se ver isolado, esgotado e alijado do seu poder. A mulher mais selvagem não será facilmente influenciada por tentativas de urbanização. Para ela, as questões não são de forma, mas de sensação. O seio em todos os seus formatos tem a função de sentir e amamentar. Ele amamenta? Ele é sensível? Então é um seio bom.
Já os quadris são largos por um motivo. Dentro deles há um berço de marfim acetinado para a nova vida. Os quadris da mulher são estabilizadores para o corpo acima e abaixo deles. Eles são portais, são uma almofada opulenta, suporte para as mãos no amor, lugar para as crianças se esconderem. As pernas foram feitas para nos levar, às vezes para nos empurrar. Elas são as roldanas que nos ajudam a subir; são o anillo, o anel que abraça o amado. Elas não podem ser criticadas por serem muito isso ou muito aquilo. Elas simplesmente são.
No corpo, não existe nada que "devesse ser" de algum jeito. A questão não está no tamanho, no formato ou na idade, nem mesmo no fato de ter tudo aos pares, pois algumas pessoas não têm. A questão selvagem está em saber se esse corpo sente, se ele tem um vínculo adequado com o prazer, com o coração, com a alma, com o mundo selvagem. Ele tem alegria, felicidade? Ele consegue ao seu modo se movimentar, dançar, gingar, balançar, investir? É só isso o que importa."

(Foto: Harry Callahan)

2010-02-13T16:22:00.006-02:00

Antes soubesse eu

o que fazer com estrelas na mão.

Se dilacerar-lhes a ponta

ou simplesmente não tocá-las.

Se estão perto cegam meus olhos.

Se estão longe as desejo.

Antes soubesse eu

o que fazer com estrelas na mão.

(Hilda Hilst)

Espera

2010-01-28T16:26:00.008-02:00

De que serve um passeio, uma viagem, experiência essa de extrema valia e necessidade, se não pudermos refletir e absorver o que fica ao retornarmos ao nosso local de origem? Dez dias em Floripa, se não fosse a euforia de viver cada segundo, um diário de viagem seria um bom instrumento para ajudar nessa reflexão póstuma. Mas bem, como não o fiz, faz-se a obrigação de escolher uma dentre tantas coisas que poderiam ser tema desse meu texto; e sem nem mesmo saber muito bem o motivo, sinto-me inclinada a escrever sobre algumas cenas que chamaram a minha atenção nas idas e vindas pelas estradas de lá... Nós, seres humanos, seres urbanos, temos uma tendência a perceber as coisas a partir de nossas referências, nada errado até aí, porém, noto como às vezes torna-se intrigante outros modos de viver, principalmente quando estão mascarados com uma certa ideia de inferioridade, de malandragem, talvez... Muitas vezes fui surpreendida por grupos de homens, homens reunidos a espera de algo, a espera de fazer uso de sua embarcação, a espera do fisgar do peixe, a espera de algo que só me cabia adivinhar... Um outro tempo, um outro ritmo, uma outra forma de viver os minutos, as horas... Achei lindo quando ao realizarmos uma curva em um dos tantos caminhos percorridos (e juro que me pareceu que aqueles segundos de atenção dispensada foram muito maiores), avistei quatro ou cinco homens, sentados em um banco improvisado, um ao lado do outro, sem nenhum tipo de comunicação. Ambos pareciam absortos, num mundo particular. Não havia obrigação de falar, uma comunhão pelo simples fato de se estar compartilhando o mesmo lugar, o mesmo universo que de tão comum, de tão impresso em seus seres, fez com que eu percebesse ali uma verdade, a beleza de quem consegue por alguns instantes apenas aceitar o que se é. Não sei, não faço a mínima ideia do que estava a acontecer em seus pensamentos pois, estavam todos longes, longes também de imaginarem o bonito quadro que compunham naquele ambiente, naquele momento passageiro. Eu fiquei a pensar sobre essa e tantas outras cenas parecidas (como a da foto, por exemplo) e fiquei com uma certa inveja, nada pejorativo, apenas um sentimento de não conseguir, tantas vezes, estar naquele estado onde tudo parece parar, onde a pressa não tem tanto valor, onde deve ser possível pescar muito da vida, talvez sentir a sua essência, ao contrário de perceber repentina e assustadoramente a sua passagem.

Um pouco de volubilidade

2009-12-23T18:53:00.008-02:00

"Ao entrar no território que tem Eutrópia como capital, o viajante não vê uma mas muitas cidades, todas do mesmo tamanho e não dessemelhantes entre si, espalhadas por um vasto e ondulado planalto. Eutrópia não é apenas uma dessas cidades mas todas juntas; somente uma é habitada, as outras são desertas; e isso se dá por turnos. Explico de que maneira. No dia em que os habitantes de Eutrópia se sentem acometidos pelo tédio e ninguém mais suporta o próprio trabalho, os parentes, a casa e a rua, os débitos, as pessoas que devem cumprimentar ou que os cumprimentam, nesse momento todos os cidadãos decidem deslocar-se para a cidade vizinha que está ali à espera, vazia e como se fosse nova, onde cada um escolhe um outro trabalho, uma outra mulher, verá outras paisagens ao abrir as janelas, passará as noites com outros passa-tempos, amizades, impropérios. Assim as suas vidas se renovam de mudança em mudança, através de cidades que pela exposição ou pela pendência ou pelos cursos de água ou pelos ventos apresentam-se com alguma diferença entre si. Uma vez que a sua sociedade é organizada sem grandes diferenças de riqueza ou de autoridade, as passagens de uma função para a outra ocorrem quase sem atritos; a variedade é assegurada pelas múltiplas incumbências, tantas que no espaço de uma vida raramente retornam para um trabalho que já lhes pertenceu. Deste modo a cidade repete uma vida idêntica deslocando-se para cima e para baixo em seu tabuleiro vazio. Os habitantes voltam a recitar as mesmas cenas com atores diferentes, contam as mesmas anedotas com diferentes combinações de palavras; escancaram as bocas alternadamente com bocejos iguais. Única entre todas as cidades do império, Eutrópia permanece idêntica a si mesma. Mercúrio, deus dos volúveis, patrono da cidade, cumpriu esse ambíguo milagre." (As Cidades e As trocas - As Cidades Invisíveis - Italo Calvino)

Quartos fechados

2009-12-21T17:51:00.007-02:00

"Aqui, onde há uma região poderosa em torno de mim, sobre a qual avançam os ventos vindos do mar, aqui sinto que nunca um homem poderá dar uma resposta às perguntas e aos sentimentos que têm vida no fundo do seu ser. Pois mesmo os melhores erram nas palavras quando elas devem significar o que há de mais leve e quase indizível. Apesar disso, acredito que o senhor não precise ficar sem uma solução, caso se atenha às coisas que lhe são semelhantes, nas quais meus olhos descansam agora. Se o senhor se ativer à natureza, ao que há de mais simples nela, às pequenas coisas que quase não vemos e que, de maneira imprevista, podem se tornar grandes e incomensuráveis; se o senhor tiver esse amor pelo ínfimo e procurar com toda simplicidade conquistar como um servidor a confiança do que parece pobre - então tudo se tornará mais fácil, pleno e de algum modo reconciliador para o senhor, talvez não no campo do entendimento, que fica para trás, espantado, mas em sua consciência mais íntima, no campo da vigília e do saber. (...) Peço-lhe que tente ter amor pelas próprias perguntas, como quartos fechados e como livros escritos em uma língua estrangeira. Não investigue agora as respostas que não lhe podem ser dadas, porque não poderia vivê-las. E é disto que se trata, de viver tudo. Viva agora as perguntas. Talvez passe gradativamente, em um belo dia, sem perceber, a viver as respostas." (Rilke - Cartas a um jovem poeta / Foto - Henry Cartier Bresson)

2009-12-16T20:54:00.017-02:00

(Edward Hopper - Automat - Cafeteria Automática - 1927)

Tardes de Frank Sinatra

Tardes longas, mansas
frias lá fora
a fumaça do café aqui dentro

Tardes em que solidão
me é agradável e confortável
como uma velha amiga

Partilhamos
o aquecedor, o cão
a cadeira companheira da mesa de escrever

Ao fundo, notas de um amor
o momento acomoda uma canção
Ele diz: I fall in love too easily

(Sheila Staudt)

Afinal...

2009-12-16T20:31:00.009-02:00

Quem é você, afinal?

Um pedido oculto em meu olhar?
Uma aptidão de meu pensar?
Quem sabe
um milagre a acontecer
Um sonho
a fenecer
Ah, eu só queria saber!
Se um esconderijo
a me abrigar
Ou um tempo estranho
que já vai passar...

(Sheila Staudt)

A mais nobre obra

2009-11-21T21:13:00.016-02:00

"Desejo ter uma lembrança de todos os seres que me são caros no mundo. Não é apenas a semelhança que é preciosa, nesses casos - mas a associação e a sensação de proximidade implicada na coisa [...] o fato de a própria sombra da pessoa que está ali ter sido fixada para sempre! É a própria santificação dos retratos, eu creio - e não é de modo algum monstruoso da minha parte dizer, por mais que meus irmãos protestem de forma tão veemente, que eu preferiria ter um tal monumento de uma pessoa que amei afetuosamente a ter a mais nobre obra de um artista jamais produzida."

(Elizabeth Barret, em carta a Mary Russel Mitford, 1843)

Depois de você

2009-11-07T21:17:00.015-02:00

(Foto: Manuel Alvarez)

O que é o amor depois de você?

Como será o amor depois de você?
Será que vai ser semelhante ao descrito
dos que aprenderam
a amar no deserto?
Paixão sobressaltada,
encontros fugazes
que do abraço
tomam só aquilo
que deixa o corpo alerta e satisfeito?

como será despertar
entre esses braços?
será seu ombro casual
e descartável
sem que interesse acolher
cabeça ou coração
para agradar-me?

Ou será a doçura do olhar?
Outra vez o tremor em todo o corpo?
Alegre expectativa
do amado
no encontro vital
de dois corpos.

Que novos hábitos
inventarei para agradá-lo?
Outra vez, o café
quente e bem cedo?
Ou simplesmente apagarei,
ao terminar,
Todos as minha pegadas de seu lado?

Não importa o que seja.
Não importa quando.
O importante é estar pronta,
com os olhos abertos,
a lâmpada acendida,
e esperando.

(Hilda Velez)

Do desejo

2009-11-07T20:32:00.005-02:00

(Sophie Calle)

E por que haverias de querer minha alma

Na tua cama?

Disse palavras líquidas, deleitosas, ásperas

Obscenas, porque era assim que gostávamos.

Mas não menti gozo prazer lascívia

Nem omiti que a alma está além, buscando

Aquele Outro. E te repito: por que haverias

De querer minha alma na tua cama?

Jubila-te da memória de coitos e de acertos.

Ou tenta-me de novo. Obriga-me.

(Do Desejo - Hilda Hilst - 1992)

***

Que canto há de cantar o que perdura?

A sombra, o sonho, o labirinto, o caos

A vertigem de ser, a asa, o grito.

Que mitos, meu amor, entre os lençóis:

O que tu pensas gozo é tão finito

E o que pensas amor é muito mais.

Como cobrir-te de pássaros e plumas

E ao mesmo tempo te dizer adeus

Porque imperfeito és carne e perecível

E o que eu desejo é luz e imaterial.

Que canto há de cantar o indefinível?

O toque sem tocar, o olhar sem ver

A alma, amor, entrelaçada dos indescritíveis.

Como te amar, sem nunca merecer?

(Da Noite - Hilda Hilst - 1992)

Para escrever

2009-10-22T19:55:00.010-02:00

Para escrever tem que ter...

Uma mão nervosa, uma língua prosa
um pensamento vulcão
tem que ter sonho, pesadelos
e palavra inspirada

Ver o que já foi escrito
no mundo, nas ruas e no olhar do amigo
tem, às vezes, de adormecer junto a um livro
e acordar por ele também

Ouvir os sons das melodias
e da mudez impregnada de fala
também gostar de estradas e caminhos
de viajar em páginas contadas

Para escrever, ser montanha e mar
ser correnteza
arder, nascer, morrer, perder
tem que acabar, e depois mexer

Ter saúde, ficar doente
um pouco insano, por que não?
tem que amar, ah, isso tem
o homem, o bicho, e o que mais há

Sentir-se assim
um pouco triste, um pouco alegre
nem saber dizer...
tem que gozar, se entregar

Só deixar ser, para escrever... Só viver!

(Sheila Staudt)

Memória

2009-10-22T13:21:00.008-02:00

Sempre tive um carinho especial por essa palavra: MEMÓRIA; pois que me remete a tantas coisas, e não importa se são boas ou desagradáveis, são sobretudo, memórias... A bússola que orienta e também desorienta.

Tenho essa coisa de ver certa plasticidade em coisas não tão comuns para esse fim, como números e associações com cores e suas formas, e também em palavras, talvez porque goste delas (e bem mais que os números).

SINGELA, eu digo que é uma palavra que gosto. Mas, ultimamente, MEMÓRIA.

Essa palavra consistente lembra-me madeira, baús, gavetas, caixas, objetos de um mundo longínquo chamado passado. Posso dizer até que tenha cheiro, aquele cheiro de algo guardado, do mantido que é redescoberto, do pó, de manchas amareladas, manchas de tempo.

As memórias são algo engraçado... Parecem ser coisas distantes, remotas, mas não. Tudo é memória, o tempo todo. Gostos, decisões, atitudes, emoções... Tudo guiado pelo nosso mapa da vida, cujo cartógrafo, ela, a memória.

Bonito mesmo é como lidamos com ela, também possível chamarmos lembranças, recordações, tanto faz, mas devo dizer o quão tenho como belo ver-se em memórias; buscar, solicitar aquilo que já foi, para ser novamente. Traduzí-las em sorrisos ou lágrimas, histórias, reflexões, em escrita, por exemplo, qualquer tipo de expressão... Renová-las, transformá-las em outras novas memórias, e assim sucessivamente.

As memórias tecem a vida, porque na desconfiança, às vezes me pergunto, se até mesmo lá no futuro não estarão elas. Talvez o que se considera morto, passado, não se acomode tão confortavelmente aí.

Quem de nós ao abrir uma gaveta há muito fechada, ou ser surpreendido por um bilhete em meio aos velhos livros, não encontrou ali algo cheio de vida, vida pulsante, que não deixou de ser. Talvez reviva a cada redescoberta de alguém que lhe empreste seus mais imaginativos pensamentos, que lhe empreste a sua história, para que então possa ser levado até aquele momento novamente.

Procura esse objeto, palavras, imagens, por algum lugar que lhe é especial, e dá-se então um bonito encontro entre você e suas memórias.

2009-10-21T19:23:00.008-02:00

(Harry Callahan)

Vou acumulando meus medos

expremendo-os de tal forma

que na total falta de ar

exploda em mim

coragem.

(Sheila Staudt)

Um caso de amor

2009-10-15T20:51:00.008-03:00

Desconfio sobre haver disposição ou intensidade o bastante em minhas palavras para que me sinta em plena capacidade poética e então possa escrever sobre minha relação com os livros.

Ah, eu poderia dizer muito sobre isso mas, confesso, seria demasiado complexo, ou no mínimo extenso. Sendo assim, prefiro deter-me mais especificamente sobre meu comportamento como leitora, sem querer abordar aspectos quanto à frequência, escolhas e/ou interpretação de uma leitura, mas sim em relação ao ato de ler, momento em que me vejo ausente para o mundo externo, o mundo real.

Têm livros que sabem conquistar, parece que me abraçam com seus braços-páginas, além de serem convidativos a uma relação que pressupõe, digamos assim, um caso de amor. Tratam de oferecer o que se pode esperar de uma relação dessa ordem; apaixonam-me, fazem com que eu possa sorrir e chorar, acolhem-me, descobrem-me e me deixam abandonar-me em suas páginas.

Quando não são capazes de me tocar profundamente ou despertar os sentimentos esperados pelas minhas expectativas vem a decepção, e eis que passam alguns dias fechados, sem que recebam a minha atenção. Mas, então, uma segunda chance, e qual não é minha surpresa ao perceber que na maioria das vezes a culpa é mesmo minha que não pude ser receptiva, ou compreender o que tinham a me oferecer naquele momento.

Nós brigamos, mas nos amamos em nossa doce intimidade. Só não posso prometer-lhes fidelidade, já que esse amor que me oferecem, só faz com que eu queira buscar outros mais.

Dependendo o que eles me dizem ou de como estou a lhes escutar, a paixão torna-se incontrolável e assim me pego doida a lhes acariciar. Ao abandoná-los rumo a um outro amor, lhes deixo marcados por minhas carícias: riscos, símbolos, marcações e por vezes até mesmo palavras tatuadas em suas peles. Carícias que concordam, destacam, exaltam, demarcam; índices de alguém que ao final, já não sabe se concedeu ou recebeu amor. Amor inesgotável, berço de eterna insatisfação.

2009-10-11T15:00:00.010-03:00

( Robert Bresson)

Ausência

Eu deixarei que morra em mim
o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar
senão a mágoa de me veres eternamente exausto
No entanto a tua presença
é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto
existe o teu gesto e em minha voz a tua voz
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim
como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar
uma gota de orvalho
nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne
como nódoa do passado
Eu deixarei...
tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos
e tu desabrocharás para a madrugada.
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu,
porque eu fui o grande íntimo da noite.
Porque eu encostei minha face na face da noite
e ouvi a tua fala amorosa.
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa
suspensos no espaço.
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só
como os veleiros nos pontos silenciosos.
Mas eu te possuirei como ninguém
porque poderei partir.
E todas as lamentações do mar,
do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente,
a tua voz ausente,
a tua voz serenizada.

(Vinicius de Moraes)

Macanudo - de Liniers

2009-10-08T20:40:00.005-03:00

2009-10-06T15:46:00.011-03:00

(Manuel Alvarez)

Sepulcro

Quando esgotam-se as palavras
e põe-se mudo o sentimento
o silêncio engrandecido
apequena-se, é desalento

O que outrora estremecia
vívido ardor do querer
é um grito, latente desejo
que sem voz e a se perder

Que lugar é esse pra onde vão
os desejos/amores perdidos
Que lugar de fechadas portas
abrigam histórias, momentos já idos

Lá onde quedadas encontram-se
relíquias de um amor invisível
Agora aos meus pés jazem rijas
coisas mortas, sepultadas no indizível.

(Sheila Staudt)

Mrs. Dalloway

2009-10-02T20:45:00.017-03:00

"Mrs. Dalloway disse que ela própria iria comprar as flores."

Assim começa o romance que há muito eu estava por ler (aliás, nem tanto tempo assim), desde que tenho Virginia Woolf como uma das minhas escritoras favoritas e, sendo assim, eis que surge um carinho enorme por essa personagem a qual apenas pronúncia do nome me promove encanto.

"O Fascínio deste livro e a sua contribuição fundamental à história da literatura universal vêm, desde a sua publicação, produzindo comentários, outros livros, filmes e admiradores ardorosos. Há quem o defina como "o primeiro romance a fazer a cisão do átomo" e emitir, pelo século XX e além, o turbilhão dessa energia concentrada nos detalhes, na construção perfeita do estilo, na passagem sutil de uma observação direta dos fatos ao pensamento mais intimista. Percebê-lo em sua grandeza é não renegar nem um minuto sequer desse esplêndido e torturante dia para o qual Virgínia Woolf nos convida, com direito a algumas das mais belas, complexas e incisivas frases já escritas. Afinal, ela "sempre sentira que era muito, muito perigoso viver, por um só dia que fosse." (Texto de Mario Quintana - tradutor de Mrs. Dalloway)

(Foto: Louise LeGreesley)

Duas de Flor

2009-10-01T21:13:00.017-03:00

"E o poema se torna, então, uma operação sensitiva, onde a dor é a matéria-prima capaz de criar, apurar e transfigurar o mundo, a grande e original via - o único atalho verdadeiramente feminino - de conhecimento."

(do estudo de Maria Lúcia Dal Farra - "A obra de Florbela Espanca")

Poetas

Ai as almas dos poetas
Não as entende ninguém;
São almas de violetas
Que são poetas também.

Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer
Ouvem as rosas chorar!

Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender os poetas

E eu que arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém
Tenho alma pra sentir
A dos poetas também!

(Florbela Espanca - 8/1/1916)

Sem remédio

Aqueles que me têm muito amor
Não sabem o que sinto e o que sou...
Não sabem que passou, um dia, a Dor,
À minha porta e, nesse dia, entrou.

E é desde então que eu sinto este pavor,
Este frio que anda em mim, e que gelou
O que de bom me deu Nosso Senhor!
Se eu nem sei por onde ando e onde vou!!

Sinto os passos da Dor, essa cadência
Que é já tortura infinda, que é demência!
Que é já vontade doida de gritar!

E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio,
A mesma angústia funda, sem remédio,
Andando atrás de mim, sem me largar!...

(Florbela Espanca - Livro de Mágoas)

Tantas coisas e solidão

2009-09-18T15:31:00.013-03:00

De todas as coisas que sinto em escrever, parece-me que as palavras não alcançam. Como almas rebeldes que não querem ser nomeadas, tão pouco encontrar o caminho de supostas compreensões.
Essas coisas, que às vezes intento expor, não querem ser letras, sílabas unidas, comunicantes, sentimentos desnudos, explícitos aos olhos de quem os lê.
Cabe a mim contê-las, vivê-las...
É da ordem de minha necessidade configurá-las, tratá-las assim, como confissão derramada, amparada no limite de frágeis linhas.
Mas, querem ser eu e, apenas em mim.
Negam-se em palavras, bastam-se em pensamentos.

************************************************************

Escrever é da ordem da loucura, do sufocamento. Busca do perpétuo pensamento contido na cápsula palavra.
A palavra, por sua vez, é pílula ingerida, e o efeito provocado vai de acordo com quem lhe dá significado.
Não têm identidade. Usadas e manipuladas, morrem e nascem diferentes na mente de quem as lê.
São tantas coisas e solidão.

Pois permanecer não há.

2009-09-07T13:32:00.011-03:00

Rilke estava, então, com 36 anos e havia produzido muito e com qualidade inquestionável. Se sua vida tivesse terminado naquele ano, sua obra certamente seria considerada uma das grandes obras poéticas dos anos de mudança de século.

Mas a obra profunda estava por vir.

Depois de angústias às vezes insuportáveis, ela veio, finalmente, em pouco mais de duas semanas, em janeiro/fevereiro de 1922. Nestes dias, ele completa dez elegias e, como complemento, 55 sonetos que são como um movimento allegro ma non troppo permeando a obra principal.

O poeta é o principal "assustado" com a criação. Ao seu editor escreve, no dia 9 de fevereiro: "...eu não sabia que poderia acontecer um tal furacão de espírito e coração! E que é possível sobreviver a ele!" (...) Sobre o sentido das elegias, muito já foi escrito. Rilke escreveu com maior intensidade uma vez ao seu tradutor polonês Witold Hulewicz, em novembro de 1925:

"Nas elegias, a aceitação afirmativa da vida e da morte surge como sendo única. Concordar com uma sem concordar com a outra seria uma limitação que excluiria, ao final, tudo que é infinito. A morte é a face da vida não voltada para nós, não aclarada por nós... Nossa tarefa é a de imprimir esta terra provisória, caduca, em nós com tal profundidade, tão dolorosamente, tão apaixonadamente que a sua essência ressucite 'invisível' em nós."

(Karlos Rischbieter, no prefácio do livro "Os Sonetos a Orfeu / Elegias de Duíno", Rainer Maria Rilke)

A Primeira Elegia

Quem, se eu gritasse, ouvir-me-ia na hierarquia dos anjos? E mesmo que um deles me apertasse,
de repente, ao seu coração: eu padeceria perante sua
existência mais forte. Pois o belo nada mais é
do que o começo do Terrível que ainda suportamos;
e o admiramos porque, sereno, desdenha
destruir-nos. Todo anjo é terrível.
E assim me contenho e retenho o apelo
do meu soluço sombrio. Ai, a quem podemos
dirigir-nos? Aos anjos não, nem aos homens;
e os animais astutos já notaram
que nós não somos confiáveis
neste mundo definido. Resta-nos, talvez,
uma árvore qualquer na encosta, que revemos
todos os dias; resta-nos a estrada de ontem
e a fidelidade mimada de algum hábito
que gostou de nós e conosco ficou e não se foi.
E a noite, a noite, quando o vento, pleno de espaço
do mundo, roça nossa face, não seria ela - a desejada,
levemente enganosa - desafio penoso para
o coração solitário? Será ela mais fácil para os amantes?
Ai, eles apenas escondem, um do outro, o seu destino.
Não o sabes ainda? Lança o vazio dos teus braços
aos espaços que respiramos; talvez os pássaros
sintam o ar mais amplo em seu vôo mais íntimo.

Sim, as primaveras precisavam de ti. Algumas estrelas
queriam que as percebesses. Avolumou-se
uma onda, vinda do passado; ou então,
ao passares por uma janela aberta,
um violino se entregava. Tudo isto era missão.
Mas será que a cumpriste? Não estavas sempre
distraído pela espera, como se tudo
anunciasse uma amada? (Onde a abrigarias,
já que pensamentos amplos e estranhos te
povoam e muitas vezes ficam noite adentro.)
Se, porém, vier a angústia, canta as amantes; pois ainda
não foi suficientemente imortalizada a sua maravilhosa paixão.
Canta aquelas, que quase invejaste, as abandonadas, as que
achaste tão mais apaixonadas que as acalmadas. Retorna
sempre de novo o louvor inantingível;
considera; o herói se preserva; mesmo sua queda foi
apenas pretexto para existir; seu nascimento supremo.
Mas as amantes, estas a natureza exausta
recupera, como se não houvesse forças para criá-las
duas vezes. Pensaste o suficiente em Gaspara Stampa,
para que uma jovem qualquer,
abandonada pelo amante, se mire no seu exemplo maior,
e sinta: pudesse eu ser como ela!
Não deveríamos, afinal, fazer frutificar nossas dores
mais antigas? Não é tempo, que, amando,
nos livremos do amante e, tremendo, o superemos?
Como a flecha supera a corda, para, concentrada no
disparo, ser mais do que ela. Pois permanecer não há.

Vozes, vozes. Ouve coração meu, como só
ouviam os santos, quando um chamado intenso
os elevava do chão; eles, porém, permaneciam ajoelhados,
impossíveis criaturas, e nem prestavam atenção:
era assim que ouviam. Não que possas suportar a voz
de Deus, longe disto. Ouve, porém, a voz do vento,
a mensagem constante que se forma do silêncio.
Sentes agora o murmúrio daqueles jovens mortos.
Onde quer que entraste, nas igrejas de Roma
ou Nápoles, não te tocava, sereno, o seu destino?
Ou aquela inscrição, outro dia, na placa em Santa
Maria Formosa, não te impressionava ela, sublime?
O que queres de mim? Que eu remova, suavemente,
as aparências de injustiça, que perturbam, às vezes,
o movimento puro de suas almas.

Certamente é estranho não mais habitar
a terra, não mais praticar costumes apenas
apreendidos, não mais dar destino humano às
rosas e outras coisas promissoras; não mais ser
aquilo que se era, entre mãos infindamente angustiadas,
e esquecer, até, o próprio nome
e largá-lo, como um brinquedo quebrado.
Estranho, não mais desejar os desejos. Estranho
ver, flutuando no espaço, tudo que estava
relacionado. E o estar-morto é penoso
e pleno de tentativas para chegar a sentir, enfim,
um pouco de eternidade. - Mas os vivos cometem,
todos, o erro de distinguir em demasia.
Os anjos (dizem) muitas vezes não sabem se
andam entre vivos ou mortos. A torrente eterna
arrasta todas as idades pelos dois domínios,
para sempre e, nos dois, os sobrepuja.

Afinal não mais precisam de nós, os mortos precoces;
docemente se desacostumam do terrestre, como ternamente nós
nos desabituamos do seio materno. Mas, nós que precisamos
dos grandes mistérios; nós, que muitas vezes usamos a dor
para atingir o avanço abençoado -: poderíamos ser, sem eles?
Seria sem sentido a lenda que, outrora, no lamento por Linos,
surgiu a primeira e ousada música, penetrando árida rigidez;
que, no espaço assustado, abandonado - de súbito e para sempre -
por um jovem quase divino - o vazio, pela vez primeira,
entrou naquela vibração que agora nos arrebata, consola e ampara?

(Rainer MariaRilke)

Para ler e reler...

2009-09-06T11:59:00.010-03:00

Passeando por outros blogs encontrei esse texto de Caio Fernando Abreu que eu ainda não conhecia. Por ter me tocado de uma forma especial, resolvi compartilhar com os amigos que "frequentam" esse espaço. Para ler e reler!!!

Dois ou três almoços, uns silêncios.
Fragmentos disso que chamamos de "minha vida"

(Por Caio Fernando Abreu)

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.

Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de "minha vida". Outros fragmentos, daquela "outra vida". De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos.

Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.

Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector "Tentação" na cabeça estonteada de encanto: "Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível". Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece.

De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia.

Era isso — aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria.

Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.

(Publicado no jornal "O Estado de S. Paulo", 22/04/1986)

Falando em ballet...

2009-09-05T20:05:00.005-03:00

Aproveitando a deixa da última postagem, estendo o assunto ballet mais um pouquinho (será pela falta que esse vício me faz?). Escolhi a variação da personagem Kitri em Dom Quixote (Grand pas) para ilustrar esse blog que ainda não continha nenhum vídeo.

A imagem não é das melhores, mas geralmente os vídeos de ballet são assim, salvo raras excessões... De todos os ballets de repertório, Dom Quixote, na minha opinião, é o mais bonito e intenso. Do começo ao fim de seus três atos pode-se contar com diversão e muita proeza por parte dos bailarinos, pois é um ballet que exige muita técnica e claro, interpretação.

Sempre tive fascínio pelos ballets com estilo espanhol, e não é por acaso que sempre acabava dançando as personagens espanholas. Longe da técnica desses bailarinos maravilhosos, que dedicam-se horas e horas de seus dias à prática, mas sempre com muita alegria e satisfação.

Ficha Técnica do ballet:

Nome: Dom Quixote, ballet em três atos baseado na obra homônima de Miguel de Cervantes
Estréia: 26 de Dezembro de 1869, no Teatro Bolshoi pelo Ballet Imperial
Coreografia: Marius Petipa e Alexander Gorsky
Música: Ludwig Minkus
Bailarinos da estréia: Anna Sobeshenskaya (Kitri), Sergei Sokolov (Basilio)

(E aqui, euzinha dançando Dom Quixote em 2002. Quanto tempo!!!)

Paixão

2009-09-01T18:42:00.006-03:00

No dia da bailarina, o meu registro de saudades...!

Nunca mais

2009-08-28T18:08:00.012-03:00

No início dessa semana, na faculdade, eu e minhas amigas/colegas conversávamos sobre relacionamentos, experiências, etc... Essas coisas que chega a ser terapêutico compartilhar com amigas... Chegamos a um ponto em que retornamos aos nossos primeiros relacionamentos, lá na adolescência, e não por acaso acabamos rindo e dando gargalhadas sobre um aspecto curioso, e que infelizmente, parece continuar acompanhando mulheres de todas as idades, o medo de ficar sozinha.

As risadas se deram quando paramos para pensar que já no nosso primeiro relacionamento, ou até antes dele, esse monstrinho já habitava nossos pensamentos e, por favor, não é a coisa mais absurda que uma menina de quinze anos acredite que pode ficar sozinha nesse mundo, sem nunca encontrar uma pessoa legal para compartilhar seus sentimentos???

Mas como e por que esse aspecto torna-se algo presente e significativo na vida de alguém, impedindo muitas vezes que consiga se desvencilhar de relacionamentos prejudiciais? Sim, eu sei que existem milhares de motivos e questões implicadas aí, desde pura insegurança, o que é normal quando estamos começando a encarar os primeiros envolvimentos no campo das relações amorosas, desde patologias que inviabilizam significativamente a vida de uma pessoa ou casal. Mas, não quero tomar esse viés, e sim, de uma forma mais descomprometida abordar essa questão feminina (e talvez masculina?) que geralmente está lá guardadinha nos recônditos dos principais motivos de sofrimento e insistência nas relações já falidas.

Por mais que a revolução feminina e a nova situação em que hoje as mulheres se encontram contribuam para uma independência em vários setores da vida, assim como novas atitudes, não é difícil que cheguem aos ouvidos mais atentos a presença desse medo, dessa angústia de uma solidão sem fim. Mas, o que me parece preocupante e talvez seja esse o motivo pelo qual escrevo sobre esse assunto aqui, é que essa crença, talvez estimulada pela baixa autoestima, impede que milhares de mulheres inteligentes, divertidas, bonitas e cheias de entusiasmo para viver uma relação da forma que acreditam (mas, claro, sem idealizações exageradas) percam oportunidades de conhecerem pessoas, fazerem amizades interessantes, pelo fato de manterem uma relação que não lhes traz mais felicidade alguma. Não digo que se deva desisitir de alguém que se gosta na primeira dificuldade ou desentendimento, não é isso, mas aquela frase que diz "antes sofrer acompanhada do que só", isso sim, considero um grande erro.

Claro, sobre a nossa conversa lá na faculdade, hoje temos a nossa aparente maturidade dos 30 ou quase isso, e torna-se mais fácil identificar essas coisas e tomar uma posição de enfrentamento diante da vida, mas sabemos que não é assim tão fácil... O que acaba nos surpreendendo é essa ideia paralizante persistir e ser mais forte, pois se olharmos a nossa volta... Será? Será mesmo que podemos ficar sós? Será mesmo que nunca, mas nunca mais esbarraremos em alguém interessante e disposto a estar ao nosso lado? Isso realmente soa bastante estranho e sim, me parece uma ideia absurda.

Por isso, meninas (e meninos), confiem na capacidade e na possibilidade de viverem o que gostariam de viver e reflitam sobre essa ideia de solidão, pois que ela às vezes já está presente e nem se desconfia. Não deixem que o tempo passe e seja preenchido com uma vivência que não acrescenta nada de bom às suas vidas. O sofrimento existirá, sempre (e muitas vezes independerá de se estar só ou com alguém), mas depois, a recompensa por ter se dado a chance de se conhecer e de saber o que se quer, faz com que seja muito mais fácil viver a dois de uma forma saudável, verdadeira e que enfim, sinta-se de fato que não se está só.

Por não estarem distraídos

2009-08-24T20:03:00.009-03:00

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria e peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos!

Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que estava ali no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

Clarice Lispector - do livro "Para não esquecer"

2009-08-19T09:33:00.004-03:00

Fora de cena

Meus olhos, cortinas que se abrem
para verem o espetáculo que escolho
meus olhos, escravos guiados
do medo, do mesmo, do enfadonho

O que veem é sempre espreitado
pelo pensar já há muito viciado
atores de cenas decoradas
que pedem aplausos por nada

Entre os atos, no intervalo
aquilo que lhes interessa
o homem sentado, estranho
vulnerável, a verdadeira peça

Fechadas as cortinas ficam
nessa hora espetacular
quando frágil ele pensa
no seu papel de agradar

Antes ficassem cerrados
os olhos cortinas no encenar
Para abrirem-se diante do ínfimo
do homem desnudo a me espelhar.

(Sheila Staudt)

Sempre as horas...

2009-08-14T20:11:00.013-03:00

Eu já havia assistido o filme "As Horas" (Direção de Stephen Daldry), há alguns anos atrás, mas, confesso, não estava preparada...

Não estava preparada para absorvê-lo e compreendê-lo em toda a sua seriedade e beleza.

Como estou a ler os "Contos completos" de Virginia Woolf, e bastante envolvida com a leitura, resolvi voltar ao filme (que eu tenho em casa), já que a personagem de Nicole Kidman é então, Virginia Woolf.

Eu estava sozinha em casa e a tarde estava tranquila, a atmosfera contribuía para que eu conseguisse "entrar" no filme, e assim, assisti novamente (mas, como se fosse a primeira vez), e conforme as cenas se passavam ficava eu cada vez mais absorta e extremamente afetada pela história dessa obra-prima que é o filme. E como uma criança, que precisa ouvir várias vezes a mesma história para resolver coisas, passado um dia, assisti novamente.

É estranho escrever, falar sobre o filme, sobre as personagens e as suas vidas, pois penso que se trata mais de sentir, e tirar algo. Mas, algumas coisas são possíveis mencionar...

"As Horas" entra no universo íntimo das mulheres, das mulheres como um todo, não somente das três mulheres tão maravilhosamente bem interpretadas no filme. É um filme que fala de resisitir... De resistir à vida, quando algo dentro de si diz o contrário. De resistir às horas...

A angústia e a inadaptação de Virginia e Laura Brown doeram em mim, e me fizeram pensar sobre a essência que carregamos em nós, sobre o teatro em que na maioria das vezes transforma-se uma vida debatendo-se contra essa essência, e até onde se aguenta encená-lo...

Na história Virginia Woolf está a escrever o romance "Mrs. Dalloway", que se funde à vida das outras duas personagens, Laura Brow e Clarissa Vaughan. Laura, duas décadas depois lê o romance e Clarissa, em 2001, representa a própria personagem principal do livro.

Três épocas são retratadas, três mulheres, em apenas um dia de suas vidas. E nesse dia, aparentemente tão comum, seus sentimentos atingem um limite. A vida e a morte traçam uma luta desesperada refazendo a conotação do tempo.

Mas, o mais lindo, é o final que Virginia (ou o diretor?) dá à história, embora ela não tenha conseguido esperar o tempo de sua vida devido à doença mental; nem por isso ela deixa de chegar à conclusões mais que verdadeiras sobre vivê-la. "Não se pode ter paz evitando a vida." Essa frase, dita por ela, ou pela personagem (vida real e ficção são fusionadas), tráz um pouco do sentido que fecha a história do filme.

"Mrs. Dalloway" (Woolf) é o próximo romance que lerei, seguidamente do livro "As Horas" (Michael Cunninghan). Confesso que a leitura de Virginia Woolf tornou-se ainda mais instigante. Também andei lendo sobre sua vida, e assim, uma coisa leva à outra, fazendo com que cada vez mais eu me veja levada por essas histórias que misturam-se umas às outras, e às nossas.

Virginia Woolf entra lentamente no rio, o casaco carregado de pedras no bolso, e um bilhete é deixado por ela...

"encarar a vida de frente...
encarar sempre a vida de frente...
e conhecê-la como ela é.

E depois...
descartá-la.

Sempre os anos que foram nossos...
Sempre os anos.

Sempre... o amor

sempre... as horas."

2009-08-08T20:08:00.013-03:00

Se eles não existissem

"Os sonhos perdidos atrapalham a felicidade,
mas fazem parte do acervo de cada um.
Ninguém passa incólume a eles.
Se eles não existissem, não haveria aquela formidável tocha
que se alimenta da dor para produzir romances,
poemas, canções, quadros, filmes
que iluminam e aquecem a humanidade.
O sonho realizado morre.
O sonho perdido se eterniza.
E a maior miséria é não ter
uma coleção de lindos sonhos perdidos."

(Trecho da crônica Felicidade da escritora caxiense Maria Helena Balen - Livro: Divisor de Águas)

Co-nascer

2009-08-07T14:59:00.007-03:00

Levando em conta os processos de construção e conceituação de conhecimento, percebe-se que hoje o saber e a sociedade (diante desse saber), sofrem uma grande crise. Crise essa que se dá principalmente pela relação do homem com o conhecimento, como um ser responsável por essa construção, mas ao mesmo tempo “vítima” de todo um processo que culmina na pós-modernidade.

Para a autora do texto “Onde já se viu árvore roxa?” Conhecimento e Subjetividade, Nise Pellanda, “a partir da modernidade, o conhecimento é considerado uma relação entre o sujeito que tenta conhecer algo e o objeto a ser conhecido. Conhecimento, no entanto, implica sempre num ato que se dá na relação dos seres humanos com o mundo, constituindo a ambas as partes neste processo.”

A partir de tal afirmação, torna-se necessário pontuar de que forma o sujeito absorveu, viveu e transformou o saber, assim como o que significava esse saber em diferentes épocas históricas, para que assim haja de fato um entendimento sobre os “porquês” de hoje.

Na Grécia clássica o conhecimento era caracterizado por dicotomias, dicotomias essas que até hoje perpetuam em nossa cultura. O pensar, o corpo, a razão estavam em extremos opostos ao executar, ao espírito e aos sentidos. A razão acima de tudo será o “lema” de Platão, sendo assim, o que ele nos dizia era que o “verdadeiro” conhecimento precisava atingir o mundo racional das idéias e isso só poderia ser alcançado de forma metódica, científica ou filosófica.

O homem nessa época passa a ser um homem dividido, ou seja, é visto como um homem da ciência, pensante, racional, dono da “verdade”, ou como um homem do trabalho, que executa, que sente. De acordo com essa atmosfera grega, acredito ser bem-vinda uma relação com o texto “O Senso Comum e a Ciência”, onde Rubem Alves provoca uma reflexão no leitor sobre a importância do saber científico e do saber popular, colocando que ambos permeiam nosso mundo, nosso cotidiano e que a diferença básica entre um e outro é de fato o método, o método científico, pois quem avalia o conhecimento do senso-comum é a prática, a tradição, e este não comporta críticas. O autor ainda nos convida a refletir sobre a valorização de um sobre o outro, como forma de reavaliarmos certos conceitos do que vem a ser a verdade sobre o conhecimento.

Na Idade Média, há uma negação da filosofia, porém as obras dos filósofos aos poucos vão penetrando na Europa e acaba por haver uma conciliação da lógica com a fé. Em um dado momento há o predomínio da revelação sobre a experiência sensorial. Após, há certa preocupação com a razão e as idéias inatas de Platão e em um terceiro momento aparece a preocupação com o mundo sensível sem deixar de estar atrelado à fé.

Com o aparecimento do modo capitalista de produção inicia-se então o processo de “coisificação” do homem. Essa época é marcada por grandes nomes que contribuíram para o contexto da ciência e do saber como forma de reafirmar conceitos já estabelecidos ou como forma de grandes revoluções no conhecimento.

Galileu e Descartes vêm afirmar o poder da razão através da ciência que só pode ser medida, quantificada e comprovada. Sendo assim, o homem começa a perder sua relação primitiva com a natureza, ele passa a se ver como algo externo e não mais como parte da natureza.

Talvez aí esteja um dos pontos mais críticos e importantes para explicar muito de nossa crise atual. A natureza é desprovida de qualquer sentido mágico e passa a servir ao homem como objeto de exploração e de sustentação do modo capitalista. O homem fragmenta-se então em corpo, alma e intelecto e por fim, a forma de “conhecer” torna-se mais problemática, já que o homem e seu objeto agora estão distanciados, e o homem então, não será capaz de suportar essa quebra, pois agora ele é um sujeito solitário, autônomo e não há nada que o ampare.

Outros nomes vêm então para ocasionar uma ruptura importante nesse longo processo, pois o homem desprovido de emoção não conseguiria manter-se por tanto tempo.

Hegel, trás a reflexão sobre subjetividade; Marx afirma que existem forças ocultas na sociedade; Nietzche encontra o sujeito buscante, sofredor; Freud trás à tona as emoções e constrói o conceito de inconsciente. Eles identificam o que estava oculto na sociedade, o que estava latente e precisava urgentemente ser liberado e dão nome a essas forças. Sobre Marx e Freud, “Eles fazem coincidir em suas obras o impedimento do conhecimento com o obstáculo à construção pessoal”. (Nise Pellanda)

Freud é considerado um marco, pois através dele foi instaurada uma nova forma de relação do sujeito com o objeto na construção de seu conhecimento, pois Freud mostrou o inacabado, o invisível, ou seja, a partir dele foi lançado um outro olhar para o humano.

A Revolução Industrial e as duas grandes guerras também são marcos importantes já que após as guerras torna-se necessária uma reconstrução humana em termos econômicos e sociais, porém o resultado dessas conjunturas sóciopolíticas-econômicas refletem na cultura e na constituição de subjetividade, produzindo um modelo social excludente. A base ideológica montada gerou uma patologia social devido à fragmentação cultural instalada.

Temos hoje um hiperindividualismo em contraponto a uma construção de conhecimento que só pode ser construída pela relação com o outro. As práticas dominantes hoje, não vêm contribuir para que o homem seja sujeito de seu conhecimento (co-nascimento), ou seja, para que este seja atuante no ato de simbolizar, daí a “patologia do conhecimento”. Só a partir de sua ação sobre a realidade de forma construtiva é que o homem tornar-se-á de fato SUJEITO.

Sendo assim, o que se percebe hoje é a necessidade de uma ciência diferente da que tínhamos como “verdadeira” e que de certa forma ainda predomina. Não há mais como negar essa urgência, de uma ciência com “rosto humano” que por conseqüência acarretará em uma nova forma de ver o conhecimento. Uma ciência então, como foi lindamente expressa no texto referência, calcada no AMOR, com toda a amplitude de significados que essa palavra possa oferecer.

Referência - “Onde já se viu árvore roxa?” Conhecimento e Subjetividade (Autora: Nise Maria Campos Pellanda)

Um pouquinho de QUINTANA, para viver

2009-08-06T19:13:00.012-03:00

Um dos meus últimos mimos é esse livro de poesias do Mario Quintana. Como se não bastasse a capa, sim, a capa, eu também as adoro, representando um lugar dotado de uma atmosfera totalmente onírica, o organizador Márcio Vassallo separou as poesias por tópicos que sugerem algo como que uma espécie de objetivo para as mesmas.

Registro aqui alguns dos tópicos, e claro, sem querer reproduzir o livro, algumas poucas poesias de que gosto e que também eu, metida que sou, selecionei. (É mentira, não sou metida, mas queria ser... Só um pouquinho.)

Então, aí vai...

Para olhar por outro ângulo

A morte é quando a gente pode, afinal, estar deitado de sapatos.

O problema da solidão não consiste em saber como solucioná-la, mas saber como conservá-la.

Para levar a infância a sério

A criança que brinca e o poeta que faz um poema - Estão ambos na mesma idade mágica!

Para despertar a fantasia

A imaginação é a memória que enlouqueceu.

Nunca me dês o céu... quero é sonhar com ele.

Para perceber a arte

Qualquer idéia que te agrade, Por isso mesmo... é tua. O autor nada mais fez que vestir a verdade, Que dentro de ti se achava inteiramente nua...

Para chegar mais perto dos poetas

Poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz.

Poesia é comunicação... a sós.

A poesia não se entrega a quem a define.

Para reparar

Essas duas tresloucadas, a Saudade e a Esperança, vivem ambas na casa do Presente, quando deviam estar, é lógico, uma na casa do Passado e a outra na do Futuro. Quanto ao Presente - ah - esse nunca está em casa.

Para mirar no espelho

A verdadeira coragem consiste, apenas, em não nos importarmos com a opinião dos outros... Mas como custa!

A coisa em si, nunca: a coisa em ti.

Para clarear sentimento

Amar é mudar a alma de casa.

Os nossos amigos são os nossos chatos prediletos.

Os que fazem amor não estão fazendo apenas amor: estão dando corda no relógio do mundo.

Para suspeitar

Quem nunca se contradiz deve estar mentindo.

Se alguém nota que estás escrevendo bem, toma cuidado: é o caso de desconfiares... O crime perfeito não deixa vestígios.

Para viver com poesia

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas que o vento não conseguiu levar: um estribilho antigo, o carinho no momento preciso, o folhear de um livro, o cheiro que um dia teve o próprio vento...

Subnutrido de beleza, meu cachorro-poema vai farejando poesia em tudo, pois nunca se sabe quanto tesouro andará desperdiçado por aí...

Um dia de chuva é bom para a gente comprar livros de poemas... Quem perguntar por que, de nada adianta comprar um livro de poemas.

Uma criança para brincar

2009-08-04T18:30:00.007-03:00

Estava eu a lembrar de minha infância e também a pensar sobre como eu a vejo hoje. É engraçado como certos acontecimentos ficam marcados e são mais requisitados nos arquivos da memória.

Sei bem que muitas das nossas lembranças confundem-se com fantasias e que fatos do passado, às vezes, não são tão fidedignos às informações que hora ou outra trazemos à consciência.

Agora, o mais curioso dessa história é que meus pensamentos sempre insistem em buscar comportamentos que eu tinha lá pelos cinco anos de idade e que, desde que fui tornando-me outra coisa que não criança, me pego a pensar sobre eles.

Uma das coisas que sempre me vem à mente é o fato de que eu passava boa parte das horas imensas de meus dias na rua (como a grande maioria das crianças que foram crianças nos anos oitenta), mais precisamente na frente de casa. Eu morava no centro da cidade, mas em uma rua pacata, até porque naquela época a cidade inteira era bem pacata. A casa era rosa, o número, 209. Havia um portãozinho preto no qual eu adorava me empoleirar.

Mas o fato é que, visto as nossas condições (eu morava com meus avós, minha mãe e a Dadá, que cuidou igualmente de mim), não havia tanto entretenimento como há hoje, ou ao menos eu não tinha acesso. Não tinha brinquedos caros, mas eu adorava e sei que fui bastante feliz fazendo comidinha de capim e o melhor, o melhor de tudo, eu estava sempre na companhia de minha avó.

Ah! Eu acho que em se tratando de infância, essa companhia foi o que de mais precioso ficou. Ela sempre dava um jeitinho de me consolar toda vez que eu voltava para casa aos prantos das brincadeiras em turma. Eu nunca vou esquecer de uma certa vez em que eu voltei chorando e ela disse que tinha um presente para mim, um anel, ou seja, procurou em sua gaveta da máquina de costura aqueles ganchinhos de cortina que cabem no dedo de uma criança. Pronto. E a tristeza findava.

É que as brincadeiras com as outras crianças sempre foram um problema, sim, porque eu era a mais novinha e usando uma expressão de criança, eu era a "café com leite." Além do que, tudo sempre sobrava para mim: eu era a "bater" no esconde-esconde, a pegadora no pega-pega, o homem nas brincadeiras de contos de fada, e também lembro de quando prenderam-me num quarto escuro. Não sei quanto tempo eu fiquei lá, decerto alguns minutinhos, mas criança lê o tempo em eternidades.

Tudo bem, eu não fiquei traumatizada, que eu saiba, mas talvez por conta disso é que, por vezes eu parava na esquina de casa (a casa era quase na esquina) e praticava, digamos assim, uma abordagem inesperada para os outros e porque não dizer, comovente, visto as reações que eu presenciava e que hoje sutilmente ainda lembro.

Eis que eu me parava de prontidão na esquina e então, quando um adulto passava eu perguntava: - O senhor tem uma criança para brincar comigo? E a maioria das pessoas paravam, e respondiam com um sorriso no rosto meio que achando aquilo engraçado, e de fato, era engraçado, mas eu não sabia.

Uma pausa para pensar. Por quê? Por que falamos coisas às crianças as quais não vamos cumprir?

Eles quase sempre respondiam que sim, e então eu dizia que fossem buscar o amigo ou a amiga, pois eu ficaria ali esperando. E eles concordavam, davam-me esperanças. Mas a espera chegava àquele ponto em que até mesmo uma criança, mesmo que de forma mais demorada, percebe que fora enganada.

Outras vezes eu saía batendo de porta em porta, e fazendo a mesma pergunta. Algumas pessoas deixavam eu entrar, essa abordagem era mais bem sucedida. Havia uma casa, na verdade, um casarão, em que certa vez eu descobri uma amiguinha, e bem... Ela guardava um tesouro, algo demasiado precioso para mim.

Eu sempre ia à sua casa para ver as suas roupas de ballet e a sapatilha que ela tinha. Eu lembro que, para ela, aquilo era tão comum, mas eu tinha um coração palpitante nessa hora e embora não estivesse em frente a um espelho para verificar, eu sabia que meus olhos deveriam brilhar como estrelas diante daqueles objetos que eu venerava.

Agora, na vida adulta, eu sempre me pergunto... O que mudou?

Claro que eu continuo, assim como todos nós, a procurar, a buscar amizades, pessoas que possam aconchegar-se em minha vida, e eu nas suas. Talvez não tenha mais aquela espontaneidade ou aquele desejo explícito e humilde que convidava.

Talvez não faça mais aquela pergunta tão simples do universo infantil: Você quer ser meu amigo? Mas, se você quiser, apenas, por favor, não me tranque em um quarto escuro, pois que de escuro já basta a malícia dos adultos.

Universo singular

2009-08-03T15:33:00.006-03:00

O documentário “Edifício Master” de Eduardo Coutinho (2002) ficou registrado em mim como um mosaico de vidas... São tantas histórias diferentes, com pessoas que em um primeiro momento parecem não ter nada em comum, mas existem elementos essenciais que aproximam essas pessoas, essas histórias.

Poderia dizer que existe algo gritante que faz com que a essência dessas pessoas se assemelhe, embora com características e trajetos de vida bastante distintos: a solidão, a memória e o amor.

Retomando o começo do documentário, fica claro que o próprio prédio já tinha uma história. Ele era visto aos olhos das pessoas que ali vivem, e provavelmente por outras pessoas da cidade, como um prédio que anteriormente era habitado por elementos que não se encaixavam dentro dos padrões aceitos pela sociedade, tinha um estigma; e hoje seria visto como um lugar melhor de se viver (segundo alguns moradores), já não tão carregado pela condição anterior.

O documentário tem por objetivo, assim interpretei, “olhar” mais a fundo o universo singular de pessoas que habitam esse condomínio tão grande, ou seja, o que tem por trás desse todo. Parece que nos acostumamos ou aprendemos a enxergar as coisas dessa forma, a precisar opiniões levando em conta aspectos que rotulam ou que generalizam, e não defendo a ideia de que devemos ignorar os contextos, mas o que quero dizer é que repetimos muitas vezes frases do tipo “As pessoas que estudam naquela escola”, “Os moradores daquele bairro”, “Quem mora naquela cidade, naquele país" e por aí vai... Tendemos a generalizar e muitas vezes julgar um determinado contexto, ou melhor, indivíduos pertencentes a determinados contextos.

Sendo assim, vejo esse documentário como que querendo mostrar esse outro lado, da vida de cada pessoa com todas as particularidades que cada uma traz e com toda a sua história e condição emocional, cultural, financeira, que fazem com que sua personalidade tenha ou não determinadas características.

É o cuidado com o singular dentro de um mundo plural!

Faço uma relação com o filme “Nós que aqui estamos por vós esperamos” de Marcelo Masagão, um filme igualmente sensível que além de retratar acontecimentos do século XX, enfatiza o homem comum que participou e construiu a história.

Em algum momento do filme uma frase mexeu muito comigo e sempre volto a pensar nela quando preciso escutar notícias de massacres, de tragédias em massa, enfim, em momentos que os fatos têm mais importância do que as pessoas envolvidas.

A frase expressa no filme diz que “Em uma guerra não se matam milhares de pessoas. Mata-se alguém que adora espaguete, outro que é gay, outro que tem uma namorada. Uma acumulação de pequenas memórias...” (Cristian Boltanski)

Minha sensação ao assistir o documentário foi de tranqüilidade, como se eu apenas tivesse de escutar e aprender. Pareceu-me que eu deveria, ali no lugar em que me encontrava, ter apenas um pensamento continente, de receber, de prestar atenção e compreender cada palavra, cada expressão, cada desejo, sentimento, sofrimento.

É como se nos transformássemos em voyeurs e eles realizassem uma entrega.

Como diários revelados a humanidade é exposta, denunciada através da linguagem, dos objetos, do lugar privado de cada um, e daquilo que somente a sensibilidade é capaz de captar.

(A equipe de filmagem filmou os relatos dos participantes durante sete dias. O Edifício Master localiza-se em Copacabana, possui 276 apartamentos e lá residem cerca de 500 pessoas.)

2009-07-31T14:59:00.007-03:00

Ilustração de Amanda Grazini

Tão fácil

Eu sou tão fácil para a paixão
Exalto-me o tempo todo
pelas coisas e pessoas
pela vida, enfim

Por vezes sinto demais
Também desconheço a medida
Haverá?!
Talvez o que se possa carregar...

A ênfase está no sentir
mas um sentir passional, assim deliberado
Só faz com que eu tenha
esse ar preocupado

Não deveriam as paixões
tornar-me leve por entre a gente?
Mas ao invés do bom grado, cá estou
involuntária mente

As coisas do mundo, serenas
Bem queria eu desfrutar
porém, do que me alimento, nada tem de acalento
É mais do que posso, é demasiado incendiar.

(Sheila Staudt)

Culpa da Influenza

2009-07-31T14:20:00.004-03:00

Mais duas semaninhas de férias, forçadas... Não sei, não sei mesmo se fico feliz ou surto de uma vez por todas...

Livros, multas e associações

2009-07-29T14:53:00.015-03:00

Livros atrasados na biblioteca... Eu sempre fui cuidadosa com essas questões de devolução e multas... Pois bem que então eu morava com cinco livros que não eram meus já havia bem mais que um mês, eu acho, e visto a facilidade de renová-los pelo site da facul, eu gozava da sensação de poder estar com eles até quando eu quisesse.

Eram os meus inquilinos temporários: As Rosas de Rilke, Poesias do Borges, Investigações Filosóficas de Wittgenstein, Ser e Tempo de Heidegger e Felicidade Clandestina de Clarice.

O primeiro a receber a minha atenção foi Clarice Lispector, eu estava urgentemente necessitando daquelas palavras que bem... Só ela é capaz! Mas a partir disso acabou que meus interesses de leitura se desviaram daquele trajeto que eu havia traçado, inclusive para as férias, e sendo assim, os outros livros ficaram esquecidos, ou melhor, foram adiados.

Claro que essa fase meio sentimentalzinha que eu estou passando (eu digo que é fase só para não admitir tão escancaradamente que eu já nasci assim) ajudou na minha busca por leituras que viessem a reforçar ainda mais o momento. Uma espécie de masoquismo literário? Talvez... E assim, eles (os outros livros) ocuparam por um bom tempo aquele mesmo lugar na mesa, ao lado do telefone, quase sempre em minha linha de visão, e por semanas eu estava lá clicando em "renovar." É que às vezes eu me esqueço de quem realmente sou e acabo por confiar demais nas que eu imagino ser... E verdade seja dita, não sou das pessoas mais atenciosas. Digamos que a palavra seletiva deva adquirir um sentido mais caricato quando se trata da minha memória.

Na quinta passada, eu me perdôo um pouquinho porque estava fora de casa, do meu habitual e blá blá blá, esqueci da visita semanal à biblio virtual. Só no dia seguinte fui lembrar dos livros, e que pena... Multa diária de dois reais por livro. Eu calculei isso para ver em quantos cifrões acabaria a brincadeira até que as aulas recomeçassem, e doeu bastante saber que no mínimo uns dois livrinhos eu poderia adquirir com o valor. O que fazer então??? Eu estava em Rio Grande, a biblioteca em São Leopoldo e os livros em Nova Petrópolis... hehehe... Resolvi tomar uma medida muito inteligente para aquele momento, deletar o problema da minha cabeça. Nada havia a ser feito mesmo.

Quando retornei à minha rotina, mas ainda de férias (aulas só dia 3), precisei fazer a confissão àquele que por mais que já esteja acostumado com coisas desse tipo quando se trata da minha pessoa, teria toda a razão em reclamar, visto que, das duas, uma, ou gastaríamos tempo e dinheiro indo à São Léo, e à noite; ou gastaríamos apenas dinheiro esperando o dia 3 para entregá-los.

O engraçado é que não pude deixar de me sentir uma criança de cinco anos, principalmente quando precisei ouvir que não iríamos na faculdade, pois que eu iria querer tomar um cafezinho e ir até a livraria e então, isso se tornaria um bom programa, o qual eu poderia associar com o fato de ter atrasado os livros. Juro que eu achei graça, uma graça meio nervosa... Por que ele tem de me conhecer tão bem assim??? Mas, também não era para tanto, eu jamais faria algo assim propositalmente, com segundas intenções...

Então, ontem à tardinha, lá fomos nós... Descemos a serra e em uma hora estávamos cumprindo com a minha obrigação. Livros devolvidos e... Fazer o quê se a cafeteria é no mesmo prédio... Paramos para tomar um cafezinho. Depois... Ah... Vamos dar uma olhada na livraria. A mesa do café ficava ao lado. Mais de meia hora na livraria, e bem... Não há lugar melhor para que meu lado consumista faça a festa. "Foucault e a Psicologia" - Que interessante! Tão específico! Tão voltado para a minha área! E ainda mais agora, que vou fazer Psic. Social! Tenho que levar!

Outras prateleiras e um Mario Quintana que me fisgou como um doce saboroso na vitrina de uma confeitaria. Preço acessível. Preciso ler essas palavras ainda hoje... E daí me dá aquela sensação de um quase sufocamento, se eu devolvê-lo à prateleira nunca mais, nunca mais o verei... Todos os livros de Quintana desaparecerão da face da terra e eu não o comprei quando podia. Eu sei, é quase uma doença...! Quando se trata de livros minha gente, eu volto ao egocentrismo dos três anos de idade.

E ainda teve a pizzaria. Já tínhamos conhecido esse lugar certa vez e queríamos voltar. Ótima variedade, bom atendimento. Prazeres gastronômicos e boa conversa.
A volta para casa, embora tarde para as estradas sinuosas da serra, foi agradável. Voltamos ouvindo boas músicas, compatíveis com o momento; e eu com o Foucault e o Mario. Feliz da vida!

Mas, eu juro! Juro que não farei associações positivas com o fato do atraso dos livros. Até porque estou proibida de aparecer com mais de um livro em casa. Um de cada vez. Sabe Deus o que pode acontecer caso a história se repita... O problema é que não fui educada com Borges, Heidegger e Wittgenstein... É bem provável que tenha de convidá-los à minha casa novamente.

Doce obscuridade - IV

2009-07-28T14:47:00.010-03:00

Sabemos ao certo o poder das coisas "imperceptíveis", a proporção que podem adquirir diante de um coração frágil e desatento?

Ela não esperava, nem ao menos desejava, a menos que lhe faltasse esse conhecimento, ser gravemente atingida por aquele fragmento de tempo que lhe impôs aquela representação despovoada, uma imagem, que desde então nunca foi capaz de afastar.

Foi até engraçado, ou irônico, como se encontraram. E todos os detalhes que possam vir a interessar ou compor o contexto do momento devem facilmente ser excluídos de atenção, já que tornariam tudo demasiado concreto e familiar.

O entendimento de seu coração só tomou forma a partir daquele instante, em que ela parou o seu olhar adulto bem no centro daqueles olhos, mas que não tornaram-se também olhar, precaveram-se apenas olhos.

Ela teve coragem, embora tenha sido também trabalhoso, em estender uma linha imaginária desenhada pela curiosidade, que partia de seu íntimo e ia ao encontro daquele universo suspenso e sem definição onde habitava o que agora era minuciosamente admirado.

Eram tão indecifráveis... Ou talvez não... Talvez fossem facilmente inteligíveis, expostos, fragilmente desprotegidos. Certamente que não eram olhos comuns, olhos de quem vive os dias de uma existência tranquilamente suportável.

Eles olhavam para o nada e traduziam-se em um vazio triste, como se nunca tivessem aprendido a sustentarem-se em um ponto seguro. Não dirigiam-se a ela, a menos que não tivesse percebido, o que era bom, pois proporcionava uma liberdade ainda maior àquela contemplação desmedida.

Pois que eram apaixonantes. Até de uma crueldade bonita. Não sabiam, mas eram suficientemente encantadores e detinham uma força descomunal no caso de, pelo descuido de uma atenção dedicada a eles, irresponsavelmente cravarem sentimentos difíceis em quem pudesse apreendê-los.

E rápido, e simples assim, a sua vida fora transformada. Uma única vez aqueles olhos, e tudo o mais só seguiu tendo como sustento essa base insólita.

Se os tivesse explorado outras vezes daquele mesmo jeito. Se ao menos tivesse tido a chance de torná-los mais familiar e tantas vezes até que o tempo os transformasse e lhes atribuísse qualquer coisa de simplesmente aceitável. Mas não, não mais conseguiu ter a oportunidade de mergulhar naquela doce obscuridade, e o que deveria ser um motivo para que seguisse ilesa, a impossibilidade, tornou-se exatamente a causa de sua progressiva fixação emocional.

Vejam só... Que piegas e irritante torna-se um fato quando desvelada a sua causa. Olhos, olhos... Não poderiam ser assim tão grandiosos, a ponto de... tudo o que se seguiu.

É que grandes acontecimentos não caberiam naquela vida, nunca houve espaço para eles. Sim, era bem possível que viesse a se transformar inteira por uma tola interpretação de seu coração. Transformou-se, tentou de várias formas abandonar o sentimento, deixou-o perdido, sem probabilidade alguma de sofrer qualquer risco. Não aguentou, certa vez chorou, mas nunca, nunca mesmo o trouxe para perto de si de tal forma que viesse a libertar-se nele.

Seria um tanto cruel se a chamássemos corajosa ou covarde. A situação transpassava essas categorias comportamentais, visto tudo o que se fez necessário enfrentar. Um sentimento jamais exposto deve ter atingido dimensões assustadoras, guardado num sorriso falso, em um corpo reprimido.

Até as conclusões a que chega essa que agora escreve, só surgiram a partir de outras palavras, também escritas, e guardadas, deixadas por ela quando daqueles momentos de salvação, visto que nunca pudera conhecer a face do que sentia na forma de sua voz, ou ainda melhor, de um fato consumado.

Tudo resumiu-se na importância daquela irrealidade em sua vida. Uma traça a corroer-lhe a existência, a diminuí-la até que nada mais lhe restasse. E de fato, nada mais lhe restou. Acabou mesmo miserável na sua dor conhecida.

Durante toda a sua história nunca houveram linhas a serem preenchidas por qualquer tipo de acusação, que não as suas próprias, conclusões coerentes ou asserções. Nem tão pouco houveram coisas a contar, surpresas inesperadas ou revelações excitantes. Viveu a vida para desejar o que nunca pode chamar de real.

Assim, acabo por deixar que venhamos a imaginá-la de outra forma, se quisermos essa responsabilidade, talvez.

Quem sabe tudo o que poderiam devolver-lhe aqueles olhos...

Quem sabe...?!

Da lucidez amarga - III

2009-07-23T15:44:00.004-03:00

Semanas haviam se passado, meses, estações... Acreditava cegamente que havia vencido e comemorava cada dia que havia passado por ela.
Distraiu-se com tudo o que pôde, até mesmo buscou por alegrias vãs, mas nunca soube ao certo se as sentiu.

Tudo estava tão diferente... O seu jeito de andar, o cabelo arrumado, a disposição dos móveis em sua casa. E a vida a pressionava, a desafiava. A sua arma? O silêncio, o nada.
Tinha uma relação tão íntima com a ausência de ruídos, de pessoas, sempre sentiu-se perfeitamente incluída àquelas atmosferas raras que pareciam pairar sobre o mundo para silenciá-lo. Mas, essa outra, a que havia se tornado, notavelmente que não se dava a esses encontros secretos que sempre favoreciam deparar-se com a sua amargura. Como um espelho que lhe devolve o que é seu.

Então um fim de tarde, após longas horas inutilmente produtivas ela chegava em casa. Ao entrar, fechou cuidadosamente a porta como quem inconscientemente tenta alongar um instante. Ainda enfiou a chave na fechadura e completou duas voltas.

Virou-se em direção às suas coisas, e sem dar um passo sequer, sem que um motivo aparente se fizesse presente, foi tomada por uma sensação que fazia com que angústia acabasse por significar muito mais do que a capacidade de compreendê-la. Ninguém ouviu aquele grito arrancado de seu corpo... Fino. Extenso. Doído.
Não conseguiu mover-se. Caiu lentamente sobre suas pernas levando as mãos contra o rosto, e chorou.

Chorou porque já era tão tarde e no seu íntimo nunca havia acreditado de fato naquela escolha. Só que mesmo descrente foi tornando-se o que hoje transbordava em seus limites. É que pensava que pudesse deliberadamente, a qualquer momento, voltar atrás. Mas o tempo havia feito o seu trabalho e ela não notara que a mentira ganhara espaço, e de onde estava tudo era poderosamente irreversível, como sempre é.

Não se sabe quanto tempo por ali ficou... Curvada à sua rendição, deixando sorver a dor. Sabia-se apenas que haviam muitas histórias perdidas, muitos momentos não sentidos ainda pelos quais chorar.

Ainda da febre - II

2009-07-22T14:48:00.004-03:00

O olhar denunciava. Não havia mais qualquer coisa de desejo a externalizar. Os olhos eram opacos e pareciam pesar sobre cada elemento que por eles era pego desprevenido.

Como nada mais pudera transformar-se em novidade, ela acostumara-se com aquele tipo de expressão. Exatamente a expressão de alguém que carrega algo morto dentro de si.

Mas o mundo à sua volta era tão ocupado para notar algo assim, até porque haviam muitas dessas expressões a ilustrar a realidade, e ela, certa como estava da posição que agora assumira, respirava e movimentava-se nos minutos que formavam aquele caminho invisível chamado tempo.

As palavras já não podiam ajudá-la, tão pouco sentia a temperatura que permitia aquecer-lhe quando de outros pensamentos. Era agora como que uma pequena fonte, abandonada em um jardim solitário, sem o som cristalino da água... Seca, esquecida, cheia de folhas igualmente secas a invadir-lhe. Estava tão misturada àquele triste lugar que não podia mais ser notada.

Enfrentava o peso de sua escolha. Ao menos era uma saída. Teria de viver com aquela mulher que então se apresentava.

Teria de modificar aquela fraqueza em alguma quantidade qualquer de força, o suficiente para que pudesse continuar.

Ainda da febre - I

2009-07-22T13:22:00.004-03:00

Da liberdade que sentia nas noites chuvosas e que sozinha com o silêncio desfrutava, passava a conclusões tiranas que logo limitavam a sensação, tirando-lhe o direito de ser nomeada como tal. E então, liberdade transformava-se rapidamente em uma palavra, um signo linguístico apenas, a qual vislumbrava aproximar-se, remeter-lhe semântica.

Sabia que estava presa em seu pequeno universo, porque era isso o que lhe restava. E passava os dias a sentir, ignorando o que isso lhe requeria.

Claro que se ocupava das diversas coisas, as que preenchiam as horas do dia, e até mesmo escutava a previsão do tempo, também era vista com sacolas de legumes e pães olhando para os lados antes de atravessar a rua. Era curioso como repentinamente sentia-se motivada a espiar pela janela, querendo saber o que o momento a reservava.

Como todas as pessoas aparentemente comuns, disfarçava a enorme bagunça e a complexidade que representava para si mesma, agindo como todos, com movimentos ensaiados da vida normal.

Por que precisava desejar sempre mais?
Por que tudo precisava ser grande o bastante para inundá-la?
Teria alguma ideia do motivo que a levava sempre a perder-se em si mesma?

Uma delas estava cansada, aquilo de sentir o coração pela via do sofrimento. Não podia mais. A outra, era viciada. Dependia de entorpecentes imaginários, as ilusões; alimentava-se delas e fazia com que mesmo naqueles momentos em que seus afazeres tinham o caráter mais insignificante se percebesse doida a remoer por dentro o impossível. Será que por que impossível? Será que detinha em doses maiores que as necessárias aquela angústia humana chamada falta?

Ela estava prestes a matar uma delas porque a brincadeira estava a ficar sem graça; os prejuízos apontavam logo ali. Não sabia qual seria eliminada de sua alma bipartida, mas uma vez feita a escolha a seguiria até o fim.

Deitaria a cabeça no travesseiro macio, adormeceria, e ao despertar, uma parte de si ficaria para trás... Não permitiria mais que viesse a enlouquecer lenta e progressiva, duplamente.
Trataria de ser rude e provar o gosto de uma decisão que não lhe seria oportuna, nem ao menos confortável, fosse ela qual fosse...

Exercício febril (um conto sem nome dividido em partes)

2009-07-21T16:57:00.010-03:00

Porque ainda nadava sofregamente e debatia-se perdida num mar salgado e violento, achava que bastava a confissão em terra firme e assim, insistia em escrever palavras.
Era a forma que encontrava de salvar-se um pouquinho a cada dia. Não chegava à outra margem e por vezes parecia mesmo que afogava-se na efervescência de sua mente.

A mão sempre dançava rápida e imprimia ao papel as letras turvas em busca de significados, indecisões de seus segredos, já que amiga falsa como era, daquele que sustentava o seu pesar, nem a ele confiava o seu tormento maior.

Mas isso era bom, e a acalentava, tanto que por instantes sentia-se livre, caminhando vagarosamente sobre areias macias e mornas, chamando de longe o que na verdade era perto e urgente. E porque pensava que podia suportar, subitamente jogava-se ao mar, rendida, e tudo novamente.

Como não podia viver aquilo, precisava arrebatar-se em lutas insanas.
Aquele caminho imaginado...

Era tão feliz na sua infelicidade que preferia mesmo sofrer, só para sentir o seu coração.

Aconchego

2009-07-19T18:09:00.019-03:00

Sou assinante da revista Vida Simples e todo o mês recebo em casa matérias interessantes que falam de filosofia, coisas do cotidiano e outros assuntos que fogem um pouco da maneira clichê em que são tratados, na grande maioria das vezes, em outros meios de comunicação.

Geralmente acabo por explorar todo o conteúdo da revista e meu olhar quase sempre é capturado por alguma coisa meio que escondida, às vezes uma pequena nota no cantinho da página, aparentemente sem importância maior...

Foi assim com as palavras a seguir, as quais me identifiquei, e que decidi registrar aqui. Na revista: "Dois momentos de acalento..." E então dois trechos destacados de livros. Escolhi um deles e aproveitei para relacioná-lo com algumas fotos, pedacinhos do meu casulo aqui em Nova. Ah... Também para os amigos que demorarão muito a me visitar e aos que talvez nem venham.

"O apartamento é amplo e arejado;
o sol entra em jorros pelas janelas;
há tapetes brancos macios, estantes
cheias de livros de aparência promissora.
(...) Nem acredita na sorte que teve."

(As coisas também podem transmitir aconchego em Juventude, de J.M. Coetzee.)

E tudo fica aquecido...

Eu os adoro.

"o sol entra em jorros..."

"de aparência promissora" (mais que isso...)

Um quadro com moldura de janela

E a vista ao final do dia...

O Piano

2009-07-17T15:47:00.012-03:00

A história começa antes mesmo que pudesse imaginar tornar-se história. Num momento nada raro em que eu, na faculdade onde estudo, estava a desfrutar de um momento solitário, daqueles que têm o seu valor, para variar, num café. Eu havia feito uma prova e como acabara cedo fiquei ocupando uma mesinha e lendo um livro para um seminário de Saúde Mental Coletiva. O livro, "Clínica Peripatética" de Antonio Lancetti. Eu estava realmente absorvida pela leitura, visto o seu conteúdo instigador e relatos de práticas corajosas e transformadoras no contexto da saúde mental.

De repente, um acontecimento começa a se fazer de forma sutil e progressiva, como se a realidade quisesse me apresentar uma situação em que eu pudesse pôr em prática alguma atitude que fosse reflexo daquela leitura. Levanto meus olhos para perscrutar o ambiente e lá longe vejo uma senhora de braços dados com um menino. Eles não tinham uma aparência comum, dita "normal", e aproximavam-se na direção do café. Voltei à leitura e após alguns segundos, tornando a olhar em volta, outra cena parecida, e então pensei... Que coincidência, pois se não é exatamente sobre essas pessoas, pessoas com alguma deficiência (física ou mental), que estou a ler nesse momento. Mas, como ainda não sei exatamente o que significa essa situação a que chamamos de coincidência, tentei mais uma vez voltar a atenção para o livro, mas foi inútil, porque de um momento para outro o ambiente foi tomado por dezenas de pessoas que saíam de uma sala específica, a qual eu não conseguia avistar, todas elas, ou melhor, na sua grande maioria, pessoas com algum tipo de transtorno ou problema físico aparente.

Esse ambiente no qual eu me encontrava é de uma estrutura que dá a sensação de se estar em um enorme salão. É um grande espaço, que fica no prédio da biblioteca da faculdade, no andar térreo, onde encontra-se uma livraria, salas de informática, bancos, restaurante, etc, etc... É um ambiente bastante agradável, mas impossível não sentir-se bem pequenino diante de sua imensidão. Penso que foi exatamente dessa forma que a maioria daquelas pessoas sentiram-se. Elas vinham devagar e atentas aos detalhes do lugar, olhando para cima e examinando coisas simples, corriqueiras, mas que lhes chamavam a atenção.

Logo meu olhar foi capturado por um menino, um jovem rapaz, que estava meio que só naquela pequena multidão, ele estava tão absorto, que a partir desse momento não consegui mais retirar os olhos de cada movimento seu. Enfim, fechei o livro e o abandonei momentaneamente. Dediquei-me a observá-lo, talvez pelo carisma silencioso que manifestava-se a partir de suas feições, feições de alguém totalmente desprotegido, desamparado... Chamou a minha atenção o fato de que ele tocava em tudo, como uma pessoa que não vê e guia-se a partir do tato, mas ele via... E mesmo assim, tinha uma grande necessidade de tocar e sentir a textura das paredes e outros objetos.

Porém, a partir daí comecei a tomar consciência de uma situação repugnante, situação essa quase imperceptível, mas visto um certo olhar que tendemos a desenvolver a partir de nossas áreas de formação, comecei a perceber certas sutilezas as quais poderia chamar de falsos poderes, para não dar um outro nome, mais feio, mais sujo, mais podre...

Algumas pessoas ali eram "normais", digamos assim, não apresentavam nenhuma característica que as desfavorecessem e que as fizessem necessitar tão diretamente e urgente de um outro. E essas pessoas estavam a guiar as outras, as "não normais", e a CONTROLAR os seus comportamentos, que pelo visto, pareciam ser sinônimo de muito perigo para os que frequentavam a universidade. Bárbaros tomavam conta do ambiente e eles, os protetores, poderosos guardiões da normalidade, estavam ali para defender-nos, assim como o patrimônio físico da instituição.

Nojo... Muito nojo e revolta foram os sentimentos que começaram a nascer em meu interior. Nada aparente, mas lembrando Foucault, o grande perigo da docilização está nos detalhes.
Mal o menino ia tocar em alguma coluna, ou em uma porta qualquer, um segurança já o chamava a atenção, numa dessas ele foi seguindo o menino até que ele se juntasse aos outros que agora já ocupavam as mesas do café. Acredito que se tratava de um intervalo de algum evento, onde eles provavelmente estavam servindo para embelezar algum projeto, ou então, para ilustrar alguma futura notícia de jornal...

Comecei a prestar a atenção nas posturas dessas pessoas que os orientavam, como se fossem qualquer coisa, que não sei nem dizer... Ficavam repetindo coisas do tipo: -Vamos rápido, não adianta sentar não.... -Aqui nessa mesa é refri para todo mundo, não é para pedir nada para comer, não dá tempo... -Rapidinho, vamos lá, vamos lá...
Eu pensava... Para que os trouxeram aqui então? Mas o que me incomodava era o tom da voz... A superioridade manifestava-se naquelas pequenas coisas...

Atrás de onde eu estava sentada, havia um piano, com a tampa fechada. Sim, o piano... Ele já deveria ter aparecido na história, mas devido às proporções dos meus sentimentos em relação a esse fato, não tenho como desprover o acontecimento de todos os detalhes. Desculpem...

Eu estava de costas para o piano e ouvi uma voz que se encontrava de colete amarelo, com um crachá, achando o máximo o seu momento de exercer poder. Ela disse: -Não!!! Aí não pode mexer!!! Foi quando eu olhei para trás, sim, porque pensei que haviam arrancado uma tecla do piano. E no momento em que me virei vi que era o menino, o que gostava de tocar nas coisas. Ele havia mexido naquele piano sagrado, mas não vi se havia levantado a tampa do mesmo ou se havia apenas tentado, estando essa fechada com chave.

A dona do colete amarelo então, achou uma forma de executar bem a sua função e a partir daí ela não se mexeu mais, resolveu ficar ao lado do menino, olhando-o, de braços cruzados, com uma cara de general, que dava vontade de rir tamanha situação patética. O menino virou-se de costas para o piano, mas ficou sentado no banquinho que acompanhava o mesmo. Eu sabia o que tinha de fazer, tinha certeza. Eu queria interferir, mas de uma forma educada e desaforada ao mesmo tempo. Eu fiquei perplexa olhando aquela situação... Um suspeito terrorista nos EUA talvez não sofresse tanta marcação cerrada. No meu pensamento eu iria levantar, dar dois passos, e perguntar a ele: -Você quer ver o piano? Era só o que eu precisava dizer. Então, eu levantava a tampa, ele apertava algumas teclas e então, a gente fechava a tampa e ele poderia sair dali, para comer algo quem sabe... Mas havia apenas uma coisa a me impedir. A tampa. Eu não sabia se ele tinha aberto, ou se ela estava trancada. E então, se ela estivesse trancada... O que eu faria? De que forma poderia interferir? Hoje, milhares de opções, mas na hora... Eu fiquei pensando e pensando e o sangue fervendo, e em nenhum momento eu conseguia tirar os olhos dele. Tanto que ele começou a me olhar também. Eu nem consigo imaginar que cara eu tinha naquele momento... O que ela expressava. Mas, enfim, eu acho que ele entendeu... Ele leu meus pensamentos... Era a única explicação.

Tratava-se daqueles momentos em que se você não faz o que acha que deve fazer, é quase como se aniquilasse toda a sua integridade. O que me vinha na cabeça era que eu não me perdoaria. Aquilo era tão injusto! Tão feio! Tão covarde! E ela continuava ali... Ela pedia para ele levantar-se, porque sentar ali também não podia. Eu fiquei olhando para ele, falando através do olhar tudo o que eu estava pensando. Ele percebeu. Olhava para mim e baixava os olhos, depois tornava a olhar. E então, ele me salvou... Ao invés de eu lhe salvar, ele me salvou, de uma culpa maior, de carregar por um bom tempo a sensação de impotência que se apoderou de mim. Ele levantou-se devagar, e não porque a sucessora de Hitler pediu, fez a volta na mesa onde eu estava, puxou uma cadeira e sentou-se comigo, bem na minha frente. Eu apenas sorri e disse: -Fique à vontade. Ele não disse nada, mas ficou ali comigo, alguns minutos, me olhando, com uma expressão que partiu meu coração em infinitos pedaços. Depois, todos eles precisaram se retirar. E só para completar o circo dos horrores que havia se formado, uma mulher começa a bater fotos deles, certamente para anexar a um texto com palavras bem bonitas de como essa experiência foi válida para eles, claro, graças a elas.

Ele levantou-se e foi embora, sem falar nada, também não sei se falava e de que forma falava, mas disse muita coisa com esse gesto. A culpa de não ter levantado e feito alguma coisa por ele não se dissipou por completo. Ainda hoje me acompanha, mas fiquei mais calma porque ele compreendeu, alguma coisa ele compreendeu. Ele soube que ali, no espaço que eu ocupava ele podia sentar e ficar. Não esquecerei, tenho certeza, da sua espontaneidade e da forma como veio até mim. Também não esquecerei o seu rosto quando aquela mulher falava com ele, e a forma como ele a ignorava, porém sem defesa, tão entregue à sua condição de apenas suportar.

Depois disso, um grande vazio... O ambiente ficara ainda maior. Não retomei a leitura, não consegui fazer mais nada. Paguei a conta e fui embora. Na viagem de volta para casa aqueles olhos me acompanharam sem abandonar-me um segundo sequer. Até hoje eu daria tudo para saber se a maldita tampa estava trancada, ou não.

As Meninas Cahen d'Anvers

2009-07-16T16:22:00.011-03:00

Ontem, numa tarde zangada de quarta-feira, cinzenta e fria, estive em POA para compromissos pessoais e como sempre acabo aproveitando o dia para passear, ir a um café, livrarias, almoçar com as primas, enfim, sempre acompanhada de minha guia a Pati (também minha prima), que além de estar de pós-plantão quase toda vez que nos encontramos (isso significa que esteve trabalhando a noite toda), também defende-me de ser atropelada a cada travessia de rua. :)

Então, praticamente de vinte em vinte dias esses encontros acontecem, e sempre deixamos que o calor da hora nos guie para um programa ou outro. Mas ontem já fui com uma ideia em mente, torcendo para que a Pati concordasse em me acompanhar. E eis que a concordância se deu de forma tranquila e entusiasta e após o encontro das primas, na hora do almoço, lá fomos nós para o MARGS (Museu de Arte do Rio grande do Sul), pois desde que soube da exposição que lá se encontra a ansiedade se apossou de mim juntamente com o medo de que o tempo passasse e adiando a visitação eu acabasse perdendo de ver as obras de alguns artistas que até então, só conhecia através dos livros, porque museus franceses ainda são lugares guardados bem lá no futuro...

Recomendo a todos que tiverem a oportunidade de visitar essa exposição que não deixem de prestigiar. É um evento gratuito, eles apenas estão pedindo a doação de 1Kg de alimento ou agasalho. Como nós não sabíamos, contamos com a sorte e a generosidade de uma senhora que resolveu repartir suas doações conosco para que não entrássemos de "mãos abanando".

"Arte na França 1860 -1960: O Realismo" é então a exposição que reúne obras indescritíveis e faz com que os apaixonados por arte, e os nem tão apaixonados assim, possam deleitar-se com as pinturas de nomes importantes como Picasso, Van Gogh, Miró, Salvador Dali, Manet, Cézzane, Gauguin, Corot, Modigliani, entre outros... E especialmente os mais cobiçados por meus olhos fascinados, Monet e Renoir... Ah, os impressionistas! Não conseguiria aqui descrever com exatidão minha alegria ou então, um outro sentimento ainda sem nome, mas enfim, não conseguiria, nem que quisesse, expor em palavras a minha sensação ao ser pega desprevenida por "As Meninas Cahen d'Anvers (Rosa e Azul)" de Renoir, imagem esta tão vista e revista por mim somente nos livros de Arte e também poder ver de perto as pinceladas flutuantes de Monet.

Para as primeiras horas de uma tarde de quarta-feira achei que o movimento no museu estava bem significativo, acredito que usufruir do prazer de admirar as obras calmamente no final de semana será um problema, mas mesmo assim, sempre vale a pena, se for o único espaço de tempo disponível na semana.

Voltei para casa feliz pela experiência, já havia estado no MARGS em outras inúmeras situações, algumas também importantes, mas é que os impressionistas...

A exposição acontecerá até dia 30 de agosto, e eu ainda pretendo voltar lá!

Às pessoas que gosto

2009-07-13T19:34:00.004-03:00

Como gostaria eu de dizer às pessoas que gosto o quanto são belas e importantes. Não tão somente perante a mim e sim, perante suas próprias vidas, únicas e difíceis. Difíceis porque há a culpa e seu poder, e porque somos tão exigentes. Ah! Como somos exigentes com nossos "eus", com o nosso coração. Queremos obedecer e sermos bons o tempo todo, e sermos bons para nós mesmos, e esquecemos que então, vivemos. E que viver tendo a grande coragem de nos assumirmos em nossas fraquezas e forças, muitas vezes significa perder o controle; é uma tarefa difícil.
Somos fracos porque não aguentamos, porque sentimos e precisamos falar, precisamos acarinhar o querer e sermos humildes, inexoravelmente humildes diante dos nossos mais caros sentimentos, para aceitá-los.
E fortes... Porque temos de travar um grande enfrentamento com tudo o que teima em nos consumir: o medo, a culpa, a autodesvalorização. Queria tanto que tivessem ouvidos atentos e coração aberto as pessoas que gosto, para que compreendessem o quão são belas e importantes. O quão são grandes diante das condições que os fazem humanos. O quão palavras, olhares, sorrisos e abraços, um nome conhecido e o aconchego no outro compõem a grande aventura dessa vida. A aventura de nos reconhecermos na palavra amigo.

Escrevi esse pequeno texto tomada por uma mistura de sentimentos provindos de minhas relações em meu universo de amizades, que sempre descortina-se um pouco mais a cada vez que volto para a minha cidade. Certo que tenho amizades importantes em outros territórios, mas nessa condição de visitante, acabo por manter um ritmo mais intenso de encontros calorosos e especiais com amigos de diferentes histórias de minha vida. E, por mais que usamos as palavras para nos comunicarmos, talvez não comuniquemos os nossos sentimentos em relação uns aos outros, e talvez, nem precise. Apenas senti uma motivação boa de registrar aqui essas palavras de carinho que misturam um pouco do que gostaria de dizer a eles, misturando-se a um ou outro conteúdo de nossas conversas... Dedico aos amigos antigos, os de sempre, e àqueles que acabam por ser uma boa surpresa, não mais que de repente.

Migalhas de pecados

2009-07-02T22:00:00.009-03:00

Os degraus cinzas pesavam sob seus pés. Ela, com seus treze anos, ainda era tão infantil, tão criança medrosa... À sua frente uma porta, também pesada, imponente, abria uma brecha naquela enorme e admirável construção gótica, que tinha sua beleza culminada em duas torres imensas e longes a penetrar sempre aquele mesmo pedaço do céu. Ela não sabia muito bem o que estava fazendo ali. Sabia apenas que tinha de cumprir uma condição, para que assim pudesse vir a ser uma boa menina.

Beirando o ridículo, ali parada, magra e estátua, ela havia ensaiado aquela situação, mesmo que nada daquilo fizesse sentido. Senhor, perdão porque eu pequei... Estava escrito, cada passo do ritual, num papelzinho que ela agora segurava com seus dedos finos, e relia calma e nervosamente, fechando os olhos para decorar. Como seria aquilo? Não tinha muito a revelar, mas inventou, porque precisava. Precisava ser uma pecadora, para então, não ser mais.

Guardou o papel no bolso da jaqueta e falsamente corajosa subiu os degraus que lhe aguardavam. A escuridão da igreja a tomou e o forte cheiro de coisa sagrada fora engolido pelas narinas. Ela então parou na fila, na fila dos pecadores, e para cada um que era absolvido, um passo adiante. Apreensiva, tentava decorar as palavras, os pecados, e aguardava numa espera tortuosa o momento de pôr-se de joelhos, condenada a vencer o silêncio.

Chegara a sua hora. Ouviu uma voz sem dono, que saía daquela caixa, a caixa que guardava o representante de Deus. Abriu, tentando não fazer barulho, o papelzinho. De seus lábios as palavras trêmulas e desajeitadas chegavam a um ouvido também sem dono, através dos furos da tela que há muito já havia cansado de filtrar tanta culpa. As palavras falaram algo como Eu menti, e senti inveja, e falei palavrão, dentre tantos outros sentimentos e fatos que se não tivesse sentido ou realizado, não teria vivido. Mas ela sabia, no fundo, o que eles queriam ouvir.

Terminado o momento da revelação cabal, foi negociar com Deus. Sentou-se em um dos inúmeros e solitários bancos daquele lugar que outrora era tão bonito, mas que estava por demais estrangeiro naquele dia. Rezou. Esforçando-se para não pensar em outras coisas, afinal, tinha de sentir culpa e pedir perdão.

Ao término da purificação dirigiu-se satisfeita e estranha à porta de saída. Assim que a cruzou, a luz cinzenta da rua veio recebê-la, os carros, as lojas, as pessoas, a esquina tão familiar. Sentiu-se pura, tudo estava puramente diferente. Um peso saíra de seus ombros, talvez pelo ato cumprido e a não obrigação de uma segunda vez.

Parou por um instante. Ainda sem descer o degrau colocou as mãos no bolso como de costume e se deu conta de que ainda não completara o ritual. O papelzinho era o único elemento pesado naquele corpo que parecia agora flutuar. Tratou de descer e ir andando, antes rasgando e esmiuçando em partes microscópicas aquelas palavras confessas, moendo com os dedos cada letra ali caligrafada.

De lixeira em lixeira, durante todo o caminho, depositava um pequeno punhado do papel que virara pó. Não poderia haver resquício algum daquela que outrora ela havia sido. Agora era nova, livre, o pesadelo havia sido eliminado. Andava e espalhava migalhas de pecados pela cidade.

Coca light e croissant

2009-07-02T21:29:00.004-03:00

A xícara, a mesa, o sol arrebatando o ambiente. Eu, sozinha, acompanhada de meu livro e capuccino bem feito. Uma cena idealizada, cena de filme, cena que gosto. Algo comum, incomum para mim. De repente uma realidade súbita, bem assim, redundante na surpresa. Mãe e filha, dois olhos azuis iguais aparecem naquele café, naquela padaria, confeitaria - Padaria Petrópolis.

Tão diferente, tão distante do meu mundinho. Aquela mistura de cores fortes, berrantes, letras, listras, bolsas rosas, enfeites, tudo num figurino só, figurino não, vestuário, bem simples assim. Geralmente eu faço isso, uma cara estranha, arrogante talvez, de quem não gosta desse excesso, dessa realidade toda. Mas, de alguma forma, não sei bem por que, aquela simplicidade energizada me toma por inteiro.

Uma coca-cola light com croissant de chocolate, uma princesinha, uma mãe feliz com o momento, sorrindo um sorriso doce, de mãe. - Não é para ficar olhando para o lado e esquecer de comer. Nunca vi dois olhares tão iguais, tão cúmplices. Que bela tarde eu pensei. Que encaixe perfeito na beleza de meu dia. Tardes assim, de infância, não podem ser vistas de forma leviana, é infância, e infância tem gosto e cheiro de tudo.

Comer croissant com a mãe e pedir uma coca-cola light. Segurar o garfo com mãos que mal aprenderam a ser mãos... Tão frágil, tão sólido. Maçãs de rosto feliz. Estar com a mãe, numa tarde de infância, que talvez seja esquecida, mas agora, aqui. Presente para minhas palavras, minhas próprias lembranças de princesa.

2009-07-01T16:01:00.001-03:00

(O beijo do Hotel de Ville - Robert Doisneau)

Encontro

Eu desejo um momento

Um instante carnaval

Uma lacuna na razão

Um encontro ocasional

Embaraçoso, pulsante, imoral

Nada de infinitude

Urgente, perene e fatal!

(Sheila Staudt)

30 dias de ócio

2009-06-30T21:45:00.000-03:00

E então, férias... Sensação de dever cumprido, e aquela outra sensação melhor ainda, de ter todo o tempo do mundo pela frente, ou seja, tempo para poder preenchê-lo com e como eu quiser. Na verdade, o melhor de tudo é isso, não que existam planos que me levem à atividades muito diferentes das que já estou acostumada, mas só o fato de não haver nada de tão urgente frente aos meus maiores prazeres, isso por si só já garante a euforia para o período que se inicia. Espero não ficar tão dispersa, já que a tendência é essa, para que eu possa mergulhar na leitura de alguns livros que estão ansiosos a me esperar, assim como em outros afazeres artísticos que meu lado "Superid" pensa que pode explorar. E claro, não só de uma certa reclusão que tanto me atrai pretendo viver meus 30 dias de ócio... Passeios ao ar livre e uma visita à terrinha papareia sempre são renovadores. Que venham os dias idealizados, pois que se não fossem, não seria tão bom esperar por eles...

2009-06-26T20:35:00.005-03:00

Corpo vibrátil

Eu gosto da vírgula, do hífen e da reticência

Esqueço o ponto final

Eu gosto do rastro e da direção

Adio a chegada, não sei o local

Eu gosto do pueril, da intenção, do abstrato

Nunca chego à arte-final

Eu gosto da nuvem, do sopro, do flutuante

Nada tenho de pedra, eu sou ambulante

Eu gosto da vontade,

Mais do que o fato

Do desejo,

Mais que o desfecho

Eu gosto do indizível, do suspenso,

Do que é tenso

Do que eu não posso tocar, do inexplicável

Corpo vibrátil.

(Sheila Staudt)

Experiências capilares

2009-06-26T15:26:00.002-03:00

Parei na frente do espelho e me pus a pensar sobre uma questão engraçada e peculiar, questão essa que era motivo de preocupação extrema na adolescência... Deus me livre!!! Que coisa feia ter raiz, raiz preta, aquela teimosa aparição que insiste em estar lá denunciando a mentira... Essa não é a cor verdadeira, ou seja, você não é loira, não é ruiva, não é tão morena assim, não é, não é, não é... Como ousa querer ser assim, arco-íris?

Alguns anos mais tarde comecei a repensar seriamente essa questão. E claro... As leis da adolescência afrouxaram e deixaram com que as reflexões mais soltas tomassem seus lugares. É que eu nunca resisti a essa coisa de cor no cabelo... Era tão estimulante o fato de que bastava alguma meia hora e lá estava uma outra.

Na minha época isso que chamam luzes não era assim tão popular, e mesmo que fosse, veja bem, loira, jamais! Jamais mesmo! Como eu já disse o cabelo era mais que castanho escuro, quase preto mesmo...

Mas eis que eu me divertia com os diferentes tons que surgiam. E durante certa época de minha vida, passava-se algum tempo e lá estava eu, pela rua, carregando uma sacolinha com aquelas caixinhas de tintura, pronta para mais uma experiência capilar...

E assim foi durante alguns anos, sem falar nos cortes, mas daí precisaria um outro texto, exclusivo para as boas experiências e tragédias traumáticas que passamos eu e a tesoura, dentre elas uma certa ocasião em que eu estava perfeita para substituir um dos integrantes da dupla Chitãozinho e Xororó, caso fosse necessário...

Mas, voltando às cores, um dia eu cansei disso tudo e decidi: Meu cabelo voltaria a ser virgem... Isso mesmo, virgem... O termo é ótimo pois que o cabelo é talvez a única parte do corpo que pode voltar a essa condição imaculada. E ele voltou, aos poucos, com o passar do tempo, de forma gradual e por demais tediosa, a ser virgem novamente. A cada tesourada, onde as mechas manchadas acabavam jogadas ao chão, ele ia perdendo as suas máculas, livrando-se dos seus pecados. Mal sabia ele, que logo após esse esforço todo, ele realmente se rebelaria, como nunca antes havia pensado.

E de repente, na estação mais propensa às mudanças radicais... Estava eu a curtir as férias de verão na praia, em um apartamento logo acima de um salão de beleza, onde duas pessoas, queridas por demais, trabalhavam... E um deles me tentou: -Já pensou em fazer luzes? Ia ficar lindo!!! -Mas bem capaz!!! Dizia eu, com meu sotaque do sul.

Tem certas coisas que por mais bobas que possam parecer, têm o dom de encaixar-se perfeitamente em nossos pensamentos e ficam lá, brincando com a gente, dando o ar da graça subitamente, para que comecemos a lhes dar a devida atenção... Com a proposta indecorosa foi assim. E dentro de alguns meses eu estava loira, loira mesmo, reluzindo os fios de ouro ao sol...

A cada visita ao salão, o processo se agravava, e mais loira eu saía... E foi assim até que o senso de estética sugeriu que já estava bom, mais que aquilo... Bem, mais que aquilo a personalidade não aceitaria. Desde então, os retoques tem sido a minha missão bimensal... E hoje, eu convivo amigavelmente e faceira com aquela que fala a verdade, a raiz. E eu adoro as verdades que ela fala... Sobre a transitoriedade e outras coisas da vida, sobre o tempo. Ela está lá para me lembrar que passou.

Duas cores que se gostam, mas vivem a brigar, o escuro aparece e durante um tempo eles ficam juntos, se amam, se enroscam, até que por uma disputa de espaço ela o expulsa (a loirice), mas logo logo ela começa a ceder e lá está ele novamente... Daqui a pouco, eu sei que daqui a bem pouquinho, uma terceira cor entrará nessa jogada, e me apontará o futuro. Mas isso tudo é tão humano, tão real, índices do tempo. Eu quero ser sempre arco-íris!